Кто же проклял нас всех от рожденья?
Кто возможность нам выбора дал?
На глазах у сего поколенья
Бог последний с Олимпа упал.
Сидеть можем за "умным железом",
Иль наркотикам душу продать.
Или вены себе перерезать...,
Вариантов много, но что выбирать?
А меня не прельщает всё это,
Хоть и всё перепробовал я.
Нет, я лучше останусь поэтом –
Акушером грядущего дня.
В грязь с ушами! И выйти бы чистым.
Или выйти хотя бы собой.
Ах, каким же я стал пессимистом,
Не желая расстаться с душой.
Слишком много в стихах моих мрака?
Но и ты поймёшь: жизнь такова:
То любовь, то попойка, то драка,
А на утро болит голова.
ноябрь 2001
Кабацкое2
© Copyright: Сергей Орловский, 2005
Свидетельство о публикации №105120600278
Свидетельство о публикации №105120600278
Рецензии