Глаза того человека, безмятежностью были полны,
И мести он жаждал, быть может, конечно, в крови...
Сказал он что погибли наши отцы... А я... И сразу не понял,
Что между нашими судьбами, в конец, мосты развели...
Тот черный, несмотря на ясный день, силуэт,
Напомнил мне сладость полета, и я, как невольный поэт,
Все помню и помню, того, странного, потерянного человека...
Его позже не видел никто, быть может, исчез он навеки?
Купил билет в один конец? Разбился на Ваншипе?
И слышен только ропот птиц, а человека нет в помине...
Пропал он, странно, навсегда, как будто что-то знал такое?
А может просто, в одиночестве безлюдном, от боли духа помер...
В память об Алексе Роу
© Copyright: Моран Шетланд, 2005
Свидетельство о публикации №105120500405
Свидетельство о публикации №105120500405
Рецензии