Смущенная, наверное, последнею звездою
И уходящей ночью оставлена так рано,
Румянцем свежим, чистым сияет надо мною
Заря святого цвета и света без изъяна.
Как ангела румянец, что отразился светом
В росе, упавшей ночью на розы лепесток,
И цвета льда из сока брусники стал рассветом,
Прекрасным совершенством, залив к утру восток.
И я глазам не верю – от счастья замирает
Все. Быть частичкой утра и чувствовать дыханье
Того, чей мне румянец на облаках играет,
Чей аромат доносит цветов благоуханье.
Как все сейчас кристально, прекрасно, совершенно…
И голосом небесным поют рассвету птицы.
Душа вдыхает утро, становится блаженной.
И чудится, что это все мне лишь только снится.
Щекочет нежно ветер – с него писали нежность.
И кажется, что солнце, собой залюбовавшись,
Неспешно выплывает – отсрочить неизбежность.
Разрушит это чудо бестактный день, ворвавшись.
Июнь 2005
Цвета льда из сока брусники
© Copyright: Марина Войнова, 2005
Свидетельство о публикации №105120501885
Свидетельство о публикации №105120501885
Рецензии