Гарантия

Почему лишь сегодня задумалась я об огромном,
А вчера и еще неделю назад думала я лишь о модном, не спорном, многим известном, в глянцевых журналах напечатанном, несвободном...

А сегодня ночью будто кто-то меня обухом ... ка-а-ак дал...
И поток совершенно иных, дурацких и бесполезных, но новых, странных мыслей нахлынул, убил, заковал, освободил...

Будто я выбралась в безусловность из коробки-мира, в котором жила, и живу до сих пор только телом....
Выбралась, как суслик беззащитна, смотрю через край на мир бесконечный, ветер не тот обдувает щеки, страшно, странно.
Но дикая свобода и тут же аппатия (к чему она?) ворвались в меня, не в грудь, ее нет, ведь грудь для меня сейчас - это тоже условность.
Не смотри на меня, будто я ничего не знаю, не писала стихов, рифмы не чувствую, просто мне в безусловности хочется нового, не Того и не Этого, иного.

А ведь нет гарантии, и какая гарантия может быть в безусловном,
Я из коробки выбравшись, из старых условностей - в новые.

Единственной гарантией счастья кажется смерть: ни плакать, ни болеть, ни радоваться, ни тебе еду искать, охотиться, работать, зарабатывать, карьера, успех, падение, стыд, отторжение... снова поднялся, шаг, другой, а кто его знает, где правда, и снова карьера, работа, успех, деньги, больше, больше... шуба.... шуба!!!!
вот это катарсис)))))

А за смертью что?
Где гарантия?