Цикл. Часть 2 Урановые скрепки

Полиграфическое издание. Зима. Вечер. Одинокий паренек смотрит в окно из кабинета своего начальника. На дворе одеялом расстелается пуховый туман и все в радиусе, должно быть, метров трех, впадает в небытие. Человечество спит. В такие минуты жизни просто не можешь поверить, что численность всего населения планеты давно перешла границу в 6 миллиардов. В такие вечера хочется быть с кем-то безумно любимым. Рядом с человеком, за которого ты уже прошел огонь, воду и стальные кастеты; Рядом с человеком, с которым вместе, если очень захотите, будете способны улететь на Луну; Рядом с Человеком...
О чем думал наш представитель сильного пола? О своей слабости. И нередко он повторял, настолько тихо, чтобы даже сам себя не смог услышать, "День придет, сгинет род род людской"... Это была его любимая песня и он свято верил в ее слова. Почему же это слабость? Ответ прост: он хотел изменить жизнь, хотел жить одним днем, хотел Любить, хотел любимым быть... Что ему мешало? Да он бы и сам не смог толком ответить на этот вопрос.
Печатные станки завершили свою работу и он пошел за свежими новостями, которые попадут к руки людей всего через несколько часов. Политика, экономика, кроссворды и прочее - все было для него также понятно, как Вам, дорогой читатель, наш Русский язык. Страницу за страницой он поглащал мир в печатном издании. И вот он дошел до своей любимой темы - Внешняя Экономика и Экономическая Политика Западных стран. Не прошло и полминуты, как парень сидел за монитором компьютера и воссоединялся с миром "ФорЭкс". Да. Про эти новости все пользователи этой системы знали давно. Доллар успел уже и упасть и придти, в более или менее стандартное состояние. Денег уже не заработать... На его банковском счете так и осталось красоваться 800 долларов.
Час спустя уже натупало утро. Медленный рассвет пробирался сквозь горизонт. Солнце заставляло поверить в новые мечты, желания, в будущее. Всех, но не его. Он ждал чего-то более знаменовательного, ежели простой, как он думал, рассвет, открывающийся лишь перед ним одним. Город неспеша оживал. Стали появляться люди на мостовой и пересекающих ее улицах. Стали появлять люди, живущие также, как он. С надеждой на завтра, но ничего из себя не приставляя сегодня. Есть мечты и есть реальность. Словно у каждого из них еще осталось в запасе несколько тысяч разных жизней, несколько миллионов разных дней и очень много миллиардов различных ситуаций, "ради которых стоит жить".
Разносчики, боясь опоздать, неаккуратно сгребали газеты вохапку и быстро-быстро неслись по улицам города, доставляя свежие новости вчерашнего мира людям.
По привычке, он завтракал всегда в одном и том же месте. А привычка появилась из-за девушки. Она была арабка и непонимала его родного языка. Пожалуй, только для нее он и учил английский. Он видел ее всего два раза, но каждый из этих раз сердце буквально выпрыгивало из его груди. Каждый ее взор, каждое непонятное для него слово будто говорило "Ну что же ты, просто подойди"... А он все не решался. Он надеялся на завтрашний день. Он мечтал, что завтра, или когда-нибудь в другой раз он подойдет. Подойдет и скажет, что они уже знакомы. И даже любят друг друга, а она кинется к нему в объятья и подтвердит выше сказанное, постоянно его целуя. Но это лишь мечты, а в реальности она и не представляла, что тот русский паренек, сидящий напротив ее столика и изредка поглядывающий ей в глаза, так сильно, по его вразумлению, ее любит. Он не знал ее имени, но хотел ее. Она не знал ее нравов, но любил ее. Он не общался с ней, но чувствовал тепло, обращенное к нему при разговоре с кем-либо. И вот также он сидел и сейчас. Заказал горячий шоколад и какую-то непонятную англисскую дрянь поесть. А пока ждал заказ глазами искал его пассию. А когда убидился, что ее нет, достал блокнот и написал заголовок. Заголовок стихотворения, которое он собирался посвятить ей. Потом из всех этих произведений, которые были у негов блокноте, выбрать лучшее и напечатать книгу в плотном и очень красивом красном перевлете. А коллекционное издание он бы заковал в золото, а буквы писал готическим шрифтом. Он давно все обдумал, но никак не решался этого сделать. Книгу он бы назвал "Три лица меня". Так как все свои стихи он относил лишь к трем лирическим жанрам: филосовские, любовные и прочие.
Горячий шоколад подавали всегда вовремя - он успел лишь написать заголовок. "Урановые Скрепки". Почему именно так? Он и сам толком не знает, просто он давно хотел написать что-то чрезвычайно экстординарное. А само название имело корень в совсем недалеком прошлом.
Компьютерный клуб, где работает его друг мало когда имел очень много клиентов, а потому большую часть времени работники или играли, или копашились в сети, или беседовали о жизни, также ничего не предпринимая, даже если "так" им не нравилось совсем. В одной из таких бесед и участвовал наш герой со своим другом Медведем.
- Что бы ты зделал, имея сорок тысяч долларов. - бармен был достаточно умным человеком, а потому спрашивал всегда "в лоб", но никогда ничего не предлагал.
- Пустил в оборот. - ответил автор неродившейся идеи заработать из 40000 миллион. Это был наш парень.
- Нет, Антон, я реально спрашиваю. В оборот чего, где и как. Чай?
- А я когда-то отказывался? Знаешь, все просто. Я бы купил... Скрепки. Я бы понакупал скрепок на 40000.
Медведь, сидевший напротив Антона Nightfreedom'а чуть не подавился воздухом.
- На хрена тебе СТОЛЬКО скрепок.
- Итак. Слушайте гения коммерции. По закону обогощенный уран простирает свое излучение до определенного расстояния, положим, три км. Но законы природы с нашими не совпадают, а потому и за 5 км от места обогощения, со временем все "заболевает" ураном. Вот. Я бы купил скрепок на сорок тысяч долларов и сранил бы их в бункере из пластмассы где-нибудь относительно недалеко от урановых залежей. Первиод обогощения скрепок ураном будет примерно 10-15 лет, а потом - я миллионер. Все просто.
- Урановые скрепки. - Медведь засмеялся как воробей - громко и тупо.
- Это ли не гениально? - Антон был искренне удивлен.
- А за более короткий срок?
- Купил бы два автомата, дал один тебе и мы пошли бы на Урановый Рудник за добычей этого интересного мне металла.
Так и родились Урановые Скрепки, но написать что-нибудь на эту тему было бы позорно и начинающему поэту, а он уже несколько лет изучал этот род деятельности и оттачивал мастерство. Но название терять было нельзя.

Урановые скрепки.

Металл мой хладок - он крови много лет не пил.
Моя отрада, мама, не любовь, а тысячи светил.
Они горят над мною и тобою.
Они нам вечерами освящают путь.
Я к ним стремлюсь, они знакомые до боли,
А что с подругой? Не вернуть.

Металл мой хладок - он крови много лет не пил.
Моя отрада, мама, жить. И быть одним.
Одну невесту провожать,
Одной писать, одну ласкать.
С одною жизнь свою ломать
И верить в день грядущий.

Я жить хочу в войне - не в мире,
Я умереть хочу в бою.
Металл не пил крови поныне,
Но кровь я на него пролью.
Я проткну судьбы оковы,
Я улечу на небеса.
Но жить я буду. Буду новым,
С тоской глядеть я не хочу в глазах.

И как это было связано с урановыми скрепками? Это была последняя запись в его блокноте. Пояснение было.
"Урановые скрепки - вымышленый синоним "жизни по кускам", это когда человек живем во всем, но и нигде одновременно, когда он живет будущим или прошлым и просто не может жить одним днем. Этот человек я. У меня огромное множество направлений себя в мире. Это скрепки. Но ничего ни к чему не приводит, потому что я не хочу, наверное, потому, что я пытаюсь сделать сразу огромный шаг, вместо несольких маленьких, а потому постоянно падаю. Это "урановость" моих скрепок. Она губительна. Даже для создателя."
"Надо покупать ноутбук" проскользнуло у Антона в голове. "Писать ручкой определенно надоело". И он прибавил ко всему прочему скрепку новых непридвиденных затрат.
Хотя, на самом деле, все было не так уж плохо. У него был приличный заработок, немного ума, псевдоуверенность в себе и любовь. Но любил он слишком многих. А, как это часто получается, все то, что для многих - ничейное. Так было и с ним. Он метался из стороны в сторону, общался со всеми, многим даже признавался в любви... И любил, любил их всех. За то, что они любили его и за.... Просто любил. Но он не знал одного - этого делать нельзя, ибо благо любви тогда обратится в мрак войны. Со всеми - даже с собой. И Антон был поглащен ею. Его всецело охватывала любовь. И война.

Спустя минуту после его творческого порыва заходит Она. Все таже прическа - прямые распущенные волосы, чуть ниже плечей, с поднятой и начесанной назад чолкой, строгие черты лица, карие и прозрачные глаза, цвета коричневого блестиглаза, наконец, твердая и увереная походка. Антону почему-то захотелось провалиться сквозь землю. Он опустил глаза и снова начал что-то писать с умным видом работника, выполняющего заказ "взятый на дом". Она прошла мимо и гора свалилась с его плеч. Но ее окликнула подруга и что-то сказала на непонятном ему языке. Девушка остановилась. Ясно было видно, что она тоже смущается чего-то. Но глаза ее блеснули. И от блеска, казалось на мнгновение теплее стало всему миру. Она обратилась к Антону.
"Простите?" - хотел было сказать он в ответ, но не смог, а просто промолчал, наслаждаясь ее взглядом. Что-то внутри сказало ему, что нужно заводить разговор, ведь он уже кое-как может общаться на Английском, а в процессе еще и выучит пару-тройку новых фраз. Но... Nightfreedom просто потерял дар речи и опустил голову, делая вид, что разговор с Ней для него не имеет никакого значения.
- As you wish... - она развернулась и пошла к своему столику. Взгляд был уже не такой греющий. Подруга прошла за ней, но у моего столика спросила на чистом русском, неужели ее подруга мне не понравилась, ведь она заговорила со мной на моем же языке... Сначала Антон просто не знал, что ответить, потом начал ссылаться на работу, но девушка уже ничего не слушала, а лишь шла к своей собеседнице.
"Она сказала это на русском?" - Nightfreedom не мог поверить в это, ведь она... она... арабка. Он пытался вспомнить ее высказывание, но... все тщетно. Он поспешно собрал вещи и ушел. Весь день и всю ночь ему не давала покоя та фраза и тот момент, который он упустил.
На следущий день, днем после и так всю неделю - она не приходила. Он тоже перестал ходить в это кафе, ведь все в нем напоминало Антону о ней и о том, как человек из-за сильной страсти попадает в просак.
Спустя месяц на улице, недалеко от центра города, проходя у фантана Антон встретил подругу своей возлюбленной. Месяц незаживающих рад, месяц укорений себя, месяц жизни без дорогого тебе человека. Впервые в своей скудной жизни он не побоялся потерять что-то и подошел к девушке.
- Прости, можно с тобой поговорить? - после этих слов стоящие рядом парни, явно питающие интерес к этой довольно симпатичной особе, всполошились и, скорее всего, намеривались меня побить, но девушка вовремя дала согласие, покав тем самым, что я ее знакомый.
- Я знаю, для чего ты пришел. Нет, ты больше ее не увидишь. Что она тебе сказала? Что выходит замуж. Что ее выдают замуж. Что бы она сказала потом? Что видела тебя во сне, что очень хочет с тобой познакомиться, но сама не знает почему, что видит твое стремление к тому же... Что чувтсвует, что знает тебя не первую вечность, не первую жизнь... Что знает, что ты ее любишь. Но после твоего отказа просто поговорить, она решила, что ошибалась. Что то, к чему она стремилась, ходя в это кафе, было лишь уделом ее мечтаний. Для чего я тебе это говорю? Потому что я это слушала с того первого дня, когда ты с друзьями пришел в это проклятое заведение. У тебя есть, что еще мне сказать? Есть, что спросить? Или ты вновь растерялся? Одно дело быть Nightfreedom и совсем другое быть человеком в реальности, не правда ли?
- Откуда ты знаешь? - последний вопрос, почему-то заинтересовал его больше всего.
- Сеть не хранит секретов от того, кто умеет с ней обращаться... А теперь - прощай, больше я ничего тебе не скажу - ты потерял свой шанс. А она его попробывала использовать. И тогда ты потерял свой еще раз. Хотел жить одним днем? Объявляю: У тебя НЕ ПО-ЛУ-ЧИ-ЛОСЬ. Вопросы, предложения, утверждения?
Антон был шокирован натиском молодой дамы. Теперь у него, считавшего себя гением всех времен и народов, способным уговорить чукчу купить холодильник... Он просто растаял. Как лужи в летний зной на асфальте.
Он смотрел вслед удаляющейся девушке и не переставал себя винить за неиспользованный шанс. Сегодня одно из его мечтаний рухнуло.
Ночная вылазка в сеть помогла более или менее обрести подходящее настроение. Он мог доверять тем людям, с кем общался там. Одна была его родственницей, вторая просто очень-очень хорошая девушка, которую он давно для себя определил подругой, но ей почему-то не казалось, что человек, которого она никогда не видела может тосковать по ней больше, чем все, кого она узнала за всю жизнь. Хотя, Антон не притендовал на аболютную подлиность своих слов. Отличное чувство юмора, гениальность разума, широкий спектр знаний и природная красота - основные состовляющие обеих.
Антон просто сидел перед монитором и искренне смеялся или плакал - в зависимости от сказанного ими. Они не были знакомы, но, уверен, они бы стали лучшими подругами. Антон никогда в реальности не чувствовал той энергии жизни, что получал при сетевом общении с ними.
Обе они хотели жить одним днем. Но, по-моему у них получалось гораздо лучше, ежели у Nightfreedom. Он не спрашивал совета, но ему помогали, его не видели, но ему были рады, он писал всякую чушь, но они говорили, что у него уже начинает получаться.

- Ты хочешь сказать, что сможешь вот так просто взять и приехать ко мне, в Армению? - задал он когда-то вопрос, просто пытаясь сказать, что действительно верит ей, что... Неверно будет сказать, что Антон уже любит ее - так я просто солгу. Просто он считает эту леди Другом. Он доверяет ей и не хочет потерять, ведь все, что находится далеко быстро забываетя и теряется.
- Стрелец он ведь такой... нет-нет, а вот собирусь и приеду. - он понимал, что этого не будет, да и зачем? в Армении кроме гор да площади не на что смотреть... Но фраза приятно его шокировала. Он и сам давно наметил себе план на год, Просто есть очень много факторов, от которых пока он очень сильно зависит.

Выписка из блокнота:
"...Как только приедет папа - вылетаю. Пох... будут ли у меня средства. Надо. Просто надо. Я не смог летом, потому надо. Чувствую, что медленно начинаю соответствовать одному из моих ников, а вот к Nightfreedom уже не подхожу. Я чувствую, что я исчезаю. И все вроде бы живу-живу, но... как не для себя. Будто для кого-то. Это моя жизнь и я лишь вправе решать что и как мне делать... одним днем... Почему это могут многие, но не я? Может я боюсь? Чего я боюсь? Мира.. нет, мира я боюсь, я знаю... Я Пугаюсь ЖИЗНИ. Я так долго ее не видел..."
Все, чем он мог себя "отмазать" растворится всего-то навсего через две недели. Что за них изменится? Ровным счетом ничего. Но как же это нужно....