Продающимся поЕтам или проституткам от искусства
Пыль слов пустых сотрут столетья.
Блеф праздных дел истает в прах,
Ты звал себя Поэтом?! Смерти
прошлось тебя назвать - Дурак.
Надменный шут, ты жил и умер.
Ты очень много говорил...
Но очень мало, мелко думал.
Не чувствовал и не любил.
Я не сужу, пусть Бог рассудит.
Не мне судить немой твой прах.
Морочил головы ты людям...
И спорил с пеной на устах...
Ах, бедный Иорик, деньги, слава -
игрушки этого мирка.
А вот сосед твой жил печально
и сгинул, вроде, без следа...
Стояла троица у гроба.
Отец и Сын, да Дух Святой.
Но не исчезло в бездне Слово.
Не обратилось в Прах земной.
Осталось странное наследство -
Бумажек кипа, горсть монет...
Жил как дурак, впадая в детство.
А Смерть решила, что Поэт…
***
Свидетельство о публикации №105120401906