Тополиный пЫх... бредомань

«Всё это наводит на разные мысли, — сказала она, — хоть и непонятно, на какие именно…»
(с) Алиса.


Июльский полдень золотой,
лучи струят тепло
и тополиный пух — рекой,
тут впору брать весло.

Сияет солнце на балкон,
В ответ — я щурю глаз.
Мускат, имбирь и кардамон
меня спасают. Раз-

решите всё же дописать,
раз я уж начал речь...
Я вышел на балкон гулять,
пух — продолжает течь...

Я вышел на балкон курить,
макая нос в глинтвейн.
Пусть он (не нос!) успел остыть,
но, греть по новой — лень...

Меня скрывает пух реки,
мне хорошо. Ништяк.
На берегу (внизу) торчки
Распылкали косяк…

А мне не нужен он. На кой
трава. Когда меня
накрыл напиток колдовской
и пух накрыл меня.

Мы с солнцем смотрим вниз, едва
не хохоча до слёз:
Раз-два, раз-два! Горит трава!
Грохочет паровоз...

Трава, траву, траве, травой,
травою, о траве...
Так хливкие торчки порой
пыряются в мове...

И, с пыхом перепутав пух,
ко мне приход пришёл...
Смотрю я вниз на этих двух, —
мне тоже — хорошо!

P.S.
Стишок сей, в общем, никакой
я написал затем,
чтоб в летний полдень золотой
чуть лучше стало всем.

Чтоб, с парусами и веслом
по волнам жизни шёл
корабль твой. Чтоб нам везло.
И было — хорошо!