На Пути

Он преломил сердце своё,
и раздал двенадцати ветрам, считая того,
что дул ему в спину, подталкивая туда,
где кончается дорога, но продолжается путь.

Сырые сумерки холодной осени.

Проходя мимо дома у зыбкой тропы ,случайным,
но пристальным взглядом жадно обнял он очаг в заоконном тепле,
словно тайком чужую жену, но тут же отвел глаза,
ступая мимо, приближая даль.

В доме отворилась дверь, и ветхий хозяин окликнул его:
- Мир тебе, путник редкий. Откуда ты родом?
- Виднее тебе, тёплый брат постоянства, куда глядит пята моя.
(Путник лишь замедлил шаг, не умея оборачиваться)
- Но стар ты или молод, сколько лет тебе счёт?
- До смерти "ещё", от рожденья "уже", это всё, что отпущено знать.

И дом, и хозяин, медленно исчезали за его спиной,
всё вернее тлела дорога назад.
И последнего вопроса вздох с порога успел долететь,
Коснулся меркнущего силуэта:

- Зачат ты был, верно, так как твоё отчество?
Но путник растаял, оcтавив ответ:

- Одиночество