Мистично, тёмно проплывают
Во мне в цвет ночи облака,
И страх судьбы на мир бросает
Стихом тяжелая рука.
Что впереди – быть может, знаю,
(Но не скажу – та мысль горька),
Недаром разумом летаю
Во снах до правды потолка.
…Но, правда скрыта в покрывалах,
И веет холодом от них,
Ты не снимай, не то кровавым
Затянет льдом души родник.
30.11.05 г.
Запретная правда
© Copyright: Роман Беляков, 2005
Свидетельство о публикации №105113002135
Свидетельство о публикации №105113002135
Рецензии
