Портрет, написанный чёрной тушью. Эпиграмма на поЕта Кефирова

Эпиграмма написана на реального человека, дабы изобразить один из типов творческой, богемной личности. Нарисованный собирательный образ, соответствующий конкретной модели, изображает некоего представителя из рода Праздношатающихся Поэтов, любящих доносить свои произведения до публики в любом виде - печатном или через микрофон. (Что само по себе неплохо и даже очень неплохо, но при условии наличия хороших способностей к писанию, а лучше – таланта, и небольшого количества доносимых порций произведений, ибо к Слушателю и Читателю (вымирающим представителям человечества) надо относиться крайне внимательно и с сочувствием.)
Выражается огромная благодарность модели, ибо ещё не каждая натура может послужить для такого портрета. У «натуры» намеренно слегка изменена фамилия, а имя оставлено прежним, в виду соблюдения характера и шарма описанной личности.


Жил, был Творец.
Кефиров Алексей.
Стихи писал.
И их читал фальцетом.
Писал не так уж плохо он, ей – ей…
И даже обгонял иных поЕтов.

Имел он Музу жадно, от души.
И рифмовать умел, не хуже всяких
других, кто сочиняет каждый день,
исписывая тысячи бумажек.

Устроился в контору он служить,
на место с символической зарплатой.
ЧТОБЫ НИКТО НЕ ПОМЕШАЛ ТВОРИТЬ.
И чтоб работать было там не надо.

Он не женился. Женщин же любил…
И смело сокращал все расстоянья.
Но кроме жаркой, пламенной любви
И кроме песен сердца и сознанья,
Он больше не дарил им ничего…
Хотя превозносил в Любви до неба.
И лил стихи, ведь Женщина – цветок.
Ведь Женщина – что Муза для Поэта…

Не раз он летом ездил в Коктебель.
На солнце грел свои худые чресла.
И снова серенады в вечность пел,
И в мир смотрел с улыбкою младенца.

Нудисткий пляж притягивает их -
"Творцов", до неприличья обнажённых…
На голозадую богему с высоты,
печально смотрит бедный Макс Волошин.

Что я могу ещё, друзья, сказать
про нашего ПоЕта Алексея?....
Бумагу не закончит он марать,
И будет вновь Стихи читать в музеях.

В салонах, на пленере и в кафе…,
как многие и многие «поэты».
И упиваться красотой в душе
своих поэм и слушать комплименты.

Он будет изливаться вновь и вновь.
Стриптизить, непрерывно обнажаться.
И тощим телом и своей душой.
И вновь писать и снова открываться.

И будет беспрерывный сей процесс
идти, конечно, до скончанья века…
Но часто графомания – болезнь
В "Поэте" убивает Человека.

***