Сон искалечен.. постель холодна.. не спишь...
разные мысли.. строка за строкой.. читаешь...
полный бокал осушился до дна.. молчишь...
кто проведёт завтра вечер с тобой - не знаешь...
Слёзы не скажут что делать с собой.. увы...
горе исправить не в силах никто.. страдая...
если найдёшь его в дыме степной травы,
то не простишь себе, утром его теряя...
Жил и смеялся.. был и ушёл... куда?
ищешь ответ, расставляя на коже точки...
как одиноко одной тебе... просто беда...
как же нелепо и грустно всё тоже... очень...
Мир для тебя, разломавшись, теряет смысл...
ты для него - как помятая кем-то бумажка...
грамм порошка - твой обычный теперь каприз...
и расслабляет смешного дурмана затяжка...
04.10.2000
Бессоница
© Copyright: Брайан Молко, 2005
Свидетельство о публикации №105113001180
Свидетельство о публикации №105113001180
Рецензии