Не первое лето

Вижу тебя первого дня не первого лета,
День ото дня слушаю я чьи-то приметы.
Верно сбылось – не удалось сразу уехать,
Просто сбегать нехорошо от непервого лета.

Было нехолодно продрогшему городу майскими днями,
Это знакомо мне – скрываться от холода, не замечая его,
Будто бы нету ни града, ни ветра, ни пасмурных далей,
Будто бы мир вокруг – надежный спасенья круг, тихая гавань!

Кино на экране шло, я видела его цветные картинки:
Яркая мишура, греческая игра, плоть среди криков.
Все бы в нем хорошо, только нет ничего простого о жизни,
О людях, как мы с тобой, забывших про сон ночной глубокий и чистый.

Пишет поэт стихи под впечатлениями о разном высоком,
О том, как поют сверчки, но нам они не нужны ни мало, ни много,
Зачем нам о них мечтать и млечный путь представлять, скользящий по звездам,
Если душе одной без другой такой мечтать невозможно.

Арки вдоль галерей, сколько шедевров в ней, как люди признали,
Жаль, что про нас с тобой картины нет ни одной простой и понятной.
Что же нам в них искать, что в них хвалить начать, стесняясь обидеть?
Если с тобой вдвоем картин миллион найдем – все то, что увидим.

Я встречу свой восход, думая наперед, как следующий встретить,
Время прибавит ход, но я ошиблась, боль стала заметней,
Значит, не стану как перышко от огня сбегать прочь от лета,
Просто скажу себе не думать вновь о тебе, и кончено дело.

С собою спорю я, эта история вечна как небо,
Если мы думаем, значит, чего-то ждем не просто, наверное
Приметы наскучили и душу измучили, хочется скрыться,
Что ж, будь со мной, если это судьба, нужно ей подчиниться…

29. 04. 02 г.