одному из них посвящается...

Однажды я перестану писать
Всякую муть, что лишь портит глаза,
Однажды и ты решишь почитать
Что-то, что есть у меня для тебя...

Все это слишком и все это зря
Знаем мы оба, но правда не в этом,
Правда лишь в том, что слезы, летя,
Мне говорят, что не быть мне поэтом...


Рецензии