Время стихов... прошло?

Не Серебряный Век. Углерод и бетон.
Алюминия тусклость и кремний в крови.
Электронные сети. Стихи – словно стон.
А слова всё приходят, зови – не зови.

Не могу не писать. Но не знаю зачем.
Ведь никто не прочтёт, и не скажет, что «ждал».
Ждал, что я напишу. Ждал стихов в о о б щ е.
Я опять в своём мире нетронутых скал,

Изумрудных озёр, золотистых лесов,
Где всё так, как когда-то. Где нет суеты.
Время строчек прошло. Только ржавый засов
В электронных потоках из слов пустоты.

Я не против прогресса. Я, кажется, за…
Я включаю привычно компьютер и свет.
Но стихи всё приходят. И что-то в глазах
Тех людей, что прочли их, мне дарит ответ.

Только время… не наше. Не терпит стихов.
Будто блажь, будто глупость. Как будто изгой.
Прячу мысли за строчками. Нет пустяков…
Если выйдешь из тени – стоишь, как нагой.

Или… в странном кафтане, на шее плюмаж,
Шляпа с перьями жмёт, норовит соскользнуть…
Поднимаюсь по лестнице. Новый этаж.
Но на лифте – быстрей. Время не обмануть.

Я привычно жму кнопки. И буквы мои
Устремляются в сеть. Но несут только часть.
Нет лица, нет дыханья. За ними стоит
Не из пикселей мысль, а мой страх. Моя страсть.

Мой привычный надлом. С ним порой хорошо.
Только время стихов и надломов… прошло.
Надо целостным быть. Современным. Без шор.
И я прячу себя. За бетон. За стекло.

И мечтаю о том, что когда всё пройдёт,
Россыпь букв – на бумагу. Стихи оживут...
Пусть пока – за стеклом. Нас читатель найдёт.
Ведь наступит то время, в котором нас ждут.