Когда мои буковки строятся в ряд

Когда мои буковки строятся в ряд
И как по команде в шеренге стоят,
Кажется мне, что творю чудеса,
Иль создаётся иная страна...

В этой стране все равны, все творят!
В этой стране без вины,- хлеб едят,
В этой стране все богато живут,-
Творчество - истинный труд!

Эта страна далеко-далеко...
Хоть доберёшься, войти нелегко...
Надо учиться творить и желать,
Только тогда тебя примут в их рать!

Только тогда станет вольной земля,
Только тогда станет чистой она,
Только тогда станет труд - колдовством,
Чтоб не нуждаться ни в чём!

Буковки-реки тогда потекут,
Пьесы, романы рядами пройдут,
Эти шеренги в четыре ряда
Станут стихами, где бьётся стезя!

Встанет поэзия вечной земли!
Чтобы здесь реки свободно текли,
Чтоб разгорался здесь жизни костёр,
Чтоб разрастался и ширился ор!

Ор о земле, что лежит между гор,
Где восхваляется ветра простор...
Там в далеке есть родная страна,-
Здесь же под носом - чужая земля!

Если б чужая,- мне стала родной
И создавался бы истинный строй,
Вот о такой - воспою без прикрас,
Буковки встанут в ряды хоть сейчас!


***
Я кану в вечность...
И мои стихи...
И мои слова...
Уйдут в века!
Они устанут повторяться...
И снова видоизменяться...
Иль зёрнышком пшеницы прорастать...
Иль снова ждать, ждать, ждать! 27 апреля 2002