Чужие мысли

Все потери мои и все беды
«Только верь»,- я шепчу: «Ну, не тай».
Я читаю чужие мысли,
Я слезою бегу через край.

Да я чувствую боль и разлука
Страшный поиск, потери и сны,
Твои мысли опять не со мною
И глаза мне твои не видны.

Остановки, но пауза долгая.
Медлит время и сердце молчит.
Все окончено, я уже выдохся,
Раздарил даже сердца гранит.

Только чувствую точно и верно я,
Что она оживает во мне,
Это странное нежное, чуткое,
Только то, что сгорает в огне.

Я опять не могу изменить его
И само оно правит другим,
И я снова читаю в глазах твоих,
То что ты и со мною и с ним.

Боль кричит, ей сомой уже
Невтерпеж, она рвет и горит,
Только шаг за другим пробирается
В мои мысли тупой паразит.

Я почувствовал то, что когда-то
Было просто словами игрой.
Мне уже все понятно, ребята,
Да, я правда совсем не такой.



Каждый вздох я уже принимаю,
Каждый шорох тех нежных волос,
Только все для него, я ведь знаю,
Шаг еще и дойдет все до слез.

Я не плачу, я просто читаю
В каждом жесте опять все о нем.
Это солнце, луну поменяю, все,
И улицу, город и дом.

Мне не то, что сказать не приятно,
Больно просто смотреть на тебя,
И в просторах любви моей странно,
Снова ищешь его, не себя.

Все окончено, хватит, молчи же!
Просто завтра сойду с ума.
Снова хочешь сказать: «Так надо».
Но все в мыслях расскажешь сама.

И на каждой странице в книге
Пишешь имя его как кровью.
Грезишь им, им живешь и дышишь
Этой грязью, что звали любовью.

Пусть кричит мое сердце и бьется,
Но его ты слова не слышишь.
Может после и имя мое
На одной из страниц напишешь.

Что он значил? Я слышу молчанье.
Что он мог? Я тебя не найду.
Знал я это, учитель поправьте,
Мои мысли приносят беду.

Мне уже привычно и больно.
Это чтение мыслей твоих,
Только утро разрубит оковы,
Боль и страх, время мыслей чужих,
Ну а после я снова услышу,
Как они будут дружно вопить:
«Это было давно и не правда,
Это было, но не было быть».

Да, так странно, услышьте,
Но оно так реально легко.
Это так или нет, не понятно мне.
Я уж в мыслях твоих далеко.

Может так ты меня тоже любишь,
Чтобы после писать для других.
Обижаться, кричать и ругаться,
Что могу я не думать о них.

Этот нож я вложил тебе в руки,
Сам заставил его держать,
А теперь эти горькие муки
Мне дано на веку испытать.

И движения плавные чувствую,
Режешь нежно, как любишь и ждешь,
Но я снова читаю меж строчек,
Что ты любишь, кого ты зовешь.

Это странное чувство растает,
Завтра утром уйдет в этот край,
Где зовут лишь безумие смертью,
Где без смерти не выстроить рай.

Я поверю и мыслям и жестам,
Тем словам , что читаю опять.
То что любишь и в боль мою веришь ,
В то, что сможешь простить и понять.

А еще я мечтаю о чуде,
Что однажды, читая в строке
Я уже не увижу их судеб,
Все утонет, как в мутной реке.

И при свете лучистом ты скажешь:
«Я забыла, прогнала, сожгла,
Просто я без того хладнокровно,
Лишь в тебя влюблена была».

Ты читаешь по строчкам глазами,
И ты видишь меж строк только боль.
Ты простишь, я ведь верю, я знаю,
Что тебя заражаю собой.

Боже, что это? Снова уверен,
Так мне не было страшно, хоть верь.
Что уже ни когда не проснется
Твоим чувством задушенный зверь.

Он уже ни когда не услышит,
Не порет, не завоет в ночи.
Что поделать, себя не исправить,
Тут хоть плачь, хоть вопи, хоть кричи.

Не подаришь улыбку, смелее.
Молча шаг, да на встречу ко мне.
И сгорает о прошлом та книга,
В растревоженном мною огне.

05.06.2001 г.