Разлука

* * *
Что же это происходит,
доченька моя?..
Из-под ног земля уходит
в бред небытия.

Мрак в душе стоит стеною.
День сдавила ночь.
Вот и стала ты чужою
мне, родная дочь.

Туча грозная нависла
над судьбой моей.
Я не вижу больше смысла
в сутолоке дней.

Должен я такою мерой
грех свой исчерпать.
И живу одной лишь верой
в Божью благодать.
15 июня 1997


РАЗЛУКА

Поле, скрытое белой скатертью...
А под дверью парит мороз...
Разлучённый с отцом и матерью,
я у бабки в деревне рос.

В это детство мое дошкольное
был я занят самим собой.
Лишь представлю – и грусть невольная,
торопясь, овладеет мной.

Я из черной тарелки радио
слушал песни тех давних дней,
да еще не забыть, как радовал
хлеб в печи краснотой своей.

Помню: с пальцами заскорузлыми
хлеб ломающая рука...
Вечерами безмолвно-тусклыми
обнимала меня тоска.

Я дышал на окошко слезное,
бабка тихо молилась в углу,
сквозь глухое стекло морозное
я смотрел и смотрел во мглу.

Каждый вечер с душой зареванной,
не желавший ложиться спать
и своим одиночеством скованный,
я все ждал, что приедет мать...

...Сколько лет словно в пропасть брошено!
Бесприютных, неласковых лет...
А в окне – то же горькое прошлое,
тот же тусклый вечерний свет.

Но взращенный землею отчею,
испытавший людскую вражду
и навек разлучённый с дочерью,
все молюсь я и встречи жду...
8 ноября 1997