Как я убог
Смешон и жалок в этом мире.
Чужая слава сердце гложет,
Стихи рождаются в сортире.
A зависть плещет кислотою,
На всех вокруг. И пузырится.
Я смерд! Я ничего не стою,
И мне не стоило родиться.
Чтобы писать от скуки ересь,
Не нужно даже быть поэтом.
Поэты все куда-то делись,
Их, в принципе, сегодня нету.
Свидетельство о публикации №105112600478