Я часто слышу от других...

* * *

Я часто слышу от других,
Лишь на себе замкнувших ум,
Что тяжких и печальных дум
Существовать не должен стих.
Но пафос жалкий с ранних лет
Презрен бесстрастно мною был;
Во всем, чем дорог был мне свет,
Услады я не находил
И жил собой на зло другим,
Глотая боль, как едкий дым,
И ненавидел и любил.
Как странно, думалося мне,
В родной, любимой стороне
Не видеть счастья. Я желал
Уехать раз и навсегда
Далеко, чтобы никогда
Мой взор родного не признал.
Но все, чем жил и что любил,
Не мог я разом позабыть
И потому без сна и сил
У бога счастия просил,
Забывчивым чтоб больше быть.
Но умер молчаливый бог,
И – никого, кому бы мог
Свои я тайны досказать –
Поэтому пришлось молчать.
Без сна, еды в табачный дым
Укутанный, немой и злой,
Писал посланья я другим,
Замученный самим собой.
Я говорил им о себе,
Своей безрадостной судьбе
И думал в те минуты я,
Что интересна жизнь моя,
Глупец! Не верь речам льстецов,
Забудь о дружбе навсегда,
Когда ты даже не готов
Не видеть солнца никогда.
Но все забылось, все ушло,
Любовь исчезла без следа,
И я писал уже на зло
Другим, себе, - на зло всегда.
Мне полюбилась темнота,
Кривые тени под окном;
И, чтоб обжечься над огнем
Своих мыслишек, иногда,
Закрыв глаза, я тихо пел,
И разум счастливо летел
В страну, где я – король и шут…
Меня, конечно, назовут
Бездарно пишущим юнцом,
Но на слова обиды нет,
Я все приемлю. И потом,
Еще мне дорог этот свет
И, чтоб уйти, обязан я,
Очередной приняв удар,
Свой показать бездарный дар,
И, может быть, душа моя
Успокоенье ощутит,
Когда я верно буду знать,
Что кто-нибудь в мою тетрадь
С тоской иль жалостью глядит.