Разговор с редактором

Говорил мне знакомый редактор:
«Сколько можно писать про любовь?
Ты пиши, дорогая, про трактор,
И про танки, что ринулись в бой,

Про поля, что когда - то хлебами
Колосились, а нынче – бурьян,
Где былой хлебороб дядя Ваня –
Без работы - печален и пьян.

Что в Чечне сотни юных мальчишек
Гибну ни за понюх табака,
Что напрасно в инстанции «шишек»
Ходят матери в чёрных платках.

И о том, чья рука там – владыка -
Мясорубки вращает рычаг,
Как заходятся матери в криках
В бесконечных бессонных ночах».

Рассказать, я наверно, смогла бы
Про вселенскую горечь и боль,
Про большие бесчестья масштабы,
А не просто про бабью любовь.

Но, я верую в Истину Слова:
Бог – Любовь – не пустые слова.
Мир спасут не насилье и злоба
И не мудрая царь-голова.

Нескончаемо будут потоки
Лжи, жестокости, крови и слез,
Если мы не вернемся к Истокам
И о Боге не вспомним всерьез.

Если мы, ненавидя друг друга,
День и ночь разжигая пожар,
Не покинем порочного круга –
Мир взорвётся, как огненный шар.

Потому сохранить я пытаюсь
В своем сердце живую любовь,
Чтобы места в душе не осталось
Для желания «ринуться в бой».

Потому в моих строчках Природа,
Что её бесконечно любя,
В каждом данном нам времени года
Искру Божью ищу для себя.