Я не святой, зачем же гвозди в руки,
Возьмите меня лучше на поруки,
Я смертен, кровь моя красна,
Я с ног валюсь на третью ночь без сна.
Кидаюсь, словно рыба на блесну
На лампы свет как на дневную белизну,
Я прутья раскаленные лизну,
Когда мне осенью дадут весну.
Когда от горла руки уберут,
Любой подъем не будет слишком крут,
В глаза мне глядя люди не соврут,
Судьба на пряник сменит кнут.
Я не святой, зачем же гвозди в руки...
© Copyright: Лоренс Даррел, 2005
Свидетельство о публикации №105112402353
Свидетельство о публикации №105112402353
Рецензии