Обоз в облаках

Порой слова, в песок стекая бренный,
Солоней делают пучины океанов.
От них, несомые на гребнях ветра…
Как соль… на выброшенных флагах…
Проступают…
Над замком тихо, что же ветер… где он?
Но каждый флюгер, только компас личный,
Где карты нет магнитных аномалий…
И штурман не проложит точно курс,
На стане этих разноуровневых нот…
Река словесная невычерпно течёт…
Затем молчание… Перерасход…

И в тупике развёрнутой судьбы,
Пытаясь от себя в себе закрыться,
«Уйти от необъявленной вражды»…
Как просто взять, флаг выбросив,
- Смириться…
И ветры замерли, движенья ждут…
Но флюгер не знает направленья ветра,
Лишь смотрит, где вчерашние они,
Играли меж бойниц белою солью - пеплом…
Ну а сегодня орошая гавань,
В песок стекалось вычурное слово,
Солоней делая пучины океанов…

Я умолкаю…
- Оставляя место слогу…
Они порой
«Известная причина»… хвори…
А время разношерстая основа,
То ускоряет ход, то замерло
Стоит…
Лишь в тихом марше, малый наш отряд,
Прибавил вам заряды к пушкам –
Слово.
Не бейте им по воробьям,
А то перерасход он снова… тебя запрёт
Меж мира штильных лет…

Пальба из пушек – слог в песок…
Но всё, умолк… в потоке строк.
И снова маленький отряд,
Уходит в даль, где… небо в хмари…
Туда, где пушки слов молчат,
И тучи сгорбились в печали…
Ещё вчера, вёл курс вперёд,
Где в бое зарево рассвета…
Но всё проходит, смолкли лета,
И жизнь, как чёрная орда
Нас окружила… - тьма сгустилась,
Не стоит быть подвластным ей,
Пока в тебе живёт светилом,
Заряд светящихся огней…

Мы выбросим все флаги вон,
Отряд не ищет утешений,
Но средь печали и страстей,
Он ставит точки средь сомнений…
Поют крещёные крестом,
И веру в бога выбирают.
Поют, но смысла слов не знают,
Их, обрекая на ветра,
Как стрелы, что уже в полете…
Куда же бренные падёте…
В какие степи… голоса…
Когда вся соль несётся с ветром,
И над простуженной планетой,
Штормят ветра… из слов и дней…

Мы отвлекаемся… сильней…
Суровей всё нас хлещут ветры,
И путь - горящая комета…
Отряд несётся в цепи волн,
Отряд несётся в море туч…
Отряд наш мал, да бег летуч…
С боеприпасами обоз,
Туда, где слов перерасход…
И белый флаг над пеплом замка,
Где стаи… воронов и львов
Пытаются снег чёрным мерить,
И где вчерашние потери,
Для них всё ближе и больней…

Чуть усталые города дети…
Партизаны жёлтой луны,
Партизаны чёрной луны…
Партизаны той, что не светит,
Как опора для голоса песни, -
Войско тихой и серой надежды…
Время замерло, дышит всё реже…
И всё злей шепчут ложь колдуны…
Рядом носятся бледные тени,
Жизни нечет врезается в чёт,
И как чёрной орды сгущение
Окружил нас… - мрак, и ревёт.

Но не стоит впадать в уныние,
На подходе небесный… обоз…
Что ты ропщешь на сумрачность мира,
Что над замком суть мыслей рвёт.
Пока внутренний свет теплится…
И лелеет память в груди.
И зашедшего в небе светила
Заменяет огонь… - не сиди,
Отправляйся в поход на кручину,
И ты радость постигнешь труда,
Как просветом меж туч, в ночи тёмной,
Улыбнётся с небес звезда.