Поэзию любит и пишет сама,
Но также поэтов других замечает,
Вмешался, однако же, здесь Сатана,
Что вечно в проблемы людские влезает,
И рвется меж мужем и Музом она,
И чем это кончится, Бог только знает.

Но я, увы, с ней незнаком,
Лишь по стихам ее я знаю,
И каждый день (уж целый том!)
Из Интернета их качаю.

Они смущают мой покой,
Они тревожат душу мне –
Давно забытою мечтой
Она тоскует в тишине.

Я белой завистью пылаю
К этим прекраснейшим стихам.
«О, Муза, сжалься, умоляю» –
Прошу, припав к ее стопам.

Бог даст, полюбим мы друг друга,
Пускай заочно, что ж с того?
Ее супруг, моя супруга
И знать не будут ничего.

Но эта, в письмах лишь любовь,
Как у Чайковского с фон Мекк,
Взволнует также нашу кровь,
Поскольку сложен человек.

Он любит плоть, но духом он
В такие дали вознесен,
Где чистота святого чувства
Сродни высокого искусства.

А что касается поэта,
Душа его открыта свету,
Он любит ту, он любит эту,
Себя сжигая, как комета.

Но следом в небе голубом
Его стихов дымится том!
03.06.05