Боже, как много поэтов...

Прожектор, холодный и резкий,
Как меч, извлеченный из тьмы,
Сверкнул над чертой перелеска,
Помедлил и пал на холмы…
Л. Решетников, «Ночная атака»

Боже, как много поэтов,
Просто не знаешь, кому
Дать предпочтенье. И этот
Пишет стихи про войну.

Пишет со знанием дела,
Годы провел на войне,
Сам прижимался всем телом
К мерзлой, холодной земле.

Сам вылезал из окопа
С хрипом и хрустом костей,
Шла, чертыхаясь, пехота,
Чтобы в чужие окопы
Броситься тыщей смертей.

Сверху на плечи кидались –
Кто-то протяжно стонал,
Черные тени метались,
Кажется, враг отступал.

Выжил в тот раз, но задела
Пуля шальная его,
Где-то, должно быть, засела,
Стало дышать тяжело.

Трудно ее извлекали,
Он терпеливо молчал,
Ну, а друзья воевали,
Он же пока отдыхал.

Вскоре его подлечили,
Вновь он на передовой,
Но тут фашиста добили
И он вернулся домой.

Долго потом еще прожил
Бывший солдат молодой,
Жизнь он свою подытожил
В книгах, что передо мной.