Снег с дождем. Или наоборот

Печальный снег-диагональ
к лицу, к одежде.
 Не весенний.
Туман. Туман.
Впервые вижу
такой туман.
Со зримой тщетностью мгновений,
отпущенных в тумана даль,
колючий снежный бисер,
 лед,
в мой волос рыжий.
Снег тихий,
 он меня ведет.

И я в самой себе тиха
и ощущаю верно: осень;
июль и травы, травы косят,
в них сухость только;
нет, прежде –
 земляничный цвет;
тепло и горько
в апреле пьяном;
и вкус вчерашнего стиха,
отцвел которого рассвет,
опал туманом.

Автобус скоро уж? Смешно.
Такое было.
 Помню явно.
Но я ждала:
автобус этот
ждала, ждала.
Сейчас в снегу стою. Забавно:
приедет, нет ли – все равно.
А у меня себя прощать
сменился метод:
Я буду.
 Буду вспоминать.

Мой снег, мой снег, ты так хорош,
и лучше - истина туманна.
А я больна и все мне странно:
я плачу глупо,
не понимаю, что летишь
ко мне на губы –
туда, на крыши,
мне кажется…
 Не разберешь.

Несешь тумана глушь и тишь
В мой волос рыжий.