Явор
Смотрю через решётку. Я – вор.
Насмешка тянется с пелёнок.
И полыньёй зелёный взор
с годами хуже, чем укор –
пусть цвет светлее кроны клёна,
он так напоминает явор…
О, как похож на застаревший,
давно покоя не дающий,
тот вывих (сделанный ментом),
мой странный голос, полусевший.
Сейчас грамм сто да я непьющий
пока. Да, видно, и потом
нет оснований для начала.
И мыслям не хватает выси.
Платком на рот не бросишь ласки,
сказав: “Ах, как же я скучала!”
Напрасно ждал твоих я писем.
Ты не писала из опаски,
что я действительно поверю
не в тот давно ушедший вечер,
когда мне просто позвонили,
и я – придурок – отпер двери,
а в то, что мы ещё любили
друг друга. Таинства объятий
отныне преданы огласке
на всенародной феерии.
А мне, как узнику понятий
со взглядом под железной маской,
лишённой прав на мимикрию,
дано смотреть на белый явор
через решётку,
я же вор…
© Copyright: Андрей Шуханков, 2005
Свидетельство о публикации №105112201117
Свидетельство о публикации №105112201117
Рецензии
Крик души!
Гдето рождаются внутри меня добрые слова.
А нужны ли они?
Здесь нет просьбы к сочувствию.
Но ладонь свою я всё-таки протягиваю.
Александр Клякса 25.01.2006 18:21 • Заявить о нарушении
Гдето рождаются внутри меня добрые слова.
А нужны ли они?
Здесь нет просьбы к сочувствию.
Но ладонь свою я всё-таки протягиваю.
Александр Клякса 25.01.2006 18:21 • Заявить о нарушении