Сказка

А вот, кстати, и она - моя сказочка:

Автобус.
Сажусь в автобус я и еду
Куда-нибудь, зачем-нибудь
Не важно в пятницу иль в среду
Во всём хочу умом блеснуть

И написать стихи иль прозу
В пустотах книжки записной
Восславить мир, воспеть мимозу
С прекрасной чьей-нибудь рукой,

Но вместо этого я часто
Сижу и думаю о том,
Что жизнь сложна, хоть и прекрасна
Или о чём-нибудь другом.

Так, например, о том романе,
Что прочитал не так давно,
Или знакомом наркомане,
Или о том, о чём давно

Пора б забыть, уже не думать,
О всём подумав, позабыть,
Понять, принять, унять, придумать,
И всё, поняв, уже решить

Что делать мне, а что не делать,
С кем мне бороться, с кем дружить,
Во что мне верить и не верить,
Где волноваться, где забыть.

Не думать, ни о чём не думать,
Иль отпустить мне мысль мою,
Которая пойдёт по кругу
И, обретая суть свою,

Откроет мне природу смысла
И формы слова красоту,
Простую гениальность мысли,
Идеи светлой доброту.

Тогда исчезнут все вопросы
Что? Где? Зачем, и почему?
И станет всё по жизни просто,
Но ясно мне лишь одному.

И погрузившись в состоянье
Переполнения ума,
Вдруг проясняется сознанье
И рифма просится сама

Но вот какая-нибудь строчка
Дойдёт до чистого листочка
И станет ум мой теребить
Вопросом «Быть или не быть?»

В чём здесь вопрос и где загадка?
Не знаю я, но всё пишу,
На вдохновение грешу,
А результат читаю сладко

И слаще тем его читать,
Чем больше смог я написать.
Но мало я пишу постольку,
Поскольку балуюсь я только.

Без смысла, цели, без конца…
Начало мучает творца,
Но и, запутавшись, он рад,
Поскольку мыслями богат.

Что? Где и как? К чему сомненья,
Когда желание и рвенье…
Когда фантазия и мысль -
Важней идея, а не смысл.

Придумываю на ходу:
Вот философия с моралью,
Остались на листке скрижалью…
(Толи, солгав, толи в бреду).

Иду дорогой откровений,
(С самим собой, с пером в руке),
Простых желаний, сложных рвений,
Неровных строчек на листке.

Бреду путём очарованья,
Страдальца от своих оков,
Иль жаждущего признания,
Сосущего чужую кровь,

Альфонса, милого мальчишки,
Живущего за счёт других,
Который отрастил усишки,
Но дело в сущности не в них,

А в том, что парню уж за двадцать,
Под тридцать скоро, он же, плут,
За жизнь свою не хочет драться
И не умеет, как быть тут?

Страшиться трудностей житейских,
Хоть и геройствует порой,
Но не геройством, а злодейством
Мы называем быт такой,

Когда нет прибыли от дела,
Когда есть вид, а дела нет,
Когда уверенно и смело,
Не заработав на обед,

Твердят: «Неправильно! Неверно,
Всё что вы мне твердите тут!»
Меж тем, лежат под одеялом
И булку в рот себе суют.

Не знаю, есть ли оправданье?
И в них ли дело? Верю – нет?
Сейчас мне важно лишь желанье,
Чтоб на вопрос найти ответ.

Желанья? В плюс они, иль в минус
Направят действия мои?
От этого зависит мысль
И состояние внутри.

Чего хочу? Чего желаю?
Порой, мне кажется, я знаю,
Но тень сомненья каждый раз
Проверку делает тотчас.

Того ли? Так ли? Может это?
Иль то? Так что же? – нет ответа.
Есть лишь идеи в облаках,
Идеи смысл, без дела – прах.

Когда? Зачем? Чего и как?
Пусть я придумывать мастак,
Но от идеи до работы,
Меня удерживает что-то.

Есть мысль о том, что хорошо бы,
За дело взяться и дойти
До наивысшего предела
В своей профессии, пути…

Что хорошо бы заработать,
Чтобы купить себе комфорт,
Достаточную кучу денег,
Чтоб жить, а не наоборот…

И что же дальше? В чём сомненья?
Кайфую, силу ощутив,
Так, сразу, не приняв решенье,
Не начав дел, не воплотив

В процесс свои переживанья? …
Я все сливаю на ходу.
Боясь трудов, боясь страданий,
От трудностей я не уйду!

Но, перестану чётко видеть
И чётко слышать их слова.
Людей, вдруг, стану ненавидеть,
Качая птичие права.

Хотел я этого? – едва ли,
Но сделал, - стало быть, хотел?
Нет, цель не здесь, цель будет дале,
Но горько видеть сей предел

Моей мечты несовершенной,
Где я бессилен, жалок, слаб,
Где я ленивый и блаженный,
Трусливый, как забитый раб,

Смирившийся с своей судьбою,
Служащий рабскому покою,
И, думающий лишь о том,
Что есть сейчас, а не потом…

Еда и лень на первом месте,
Есть лишь понятия о чести,
Но только нет её самой,
Не прижилась она весной,

Во время жизни становленья,
Увял бутон любви живой,
Остались лишь мечты и рвенья.
Упавшей, чьей-нибудь, рукой

Мне их, дай Бог, хотя б озвучить,
Понять, системно разобрать,
И донести до тех, кто лучше
Меня умеет создавать.

Вот моя мысль, - она убога,
Она ущербна… у порога
Стою, как будто, своего,
Не смея сделать ничего.

Посметь, осмелиться, поверить…
В себя, свой ум, свой интеллект…
И волю, чтоб потом доверить
Себя всем им, « Чтобы в ответ

Я получил себя другого,
Уверенного, волевого,
Большого, сильного и ведь
Самодостаточного впредь,

С высокою самооценкой,
Все, завершая до конца,
И для души, и для оценок,
Принявшим матерь и отца,

Естественным и гармоничным,
И адекватным, и практичным,
Способным разрешить себе
Указывать своей судьбе.

Путь, выбирая, ощущеньем
Движенья жизни, своим рвеньем,
Да кругом близких мне друзей,
Умом и силою своей.

Но страшно, всё ведь нужно делать,
А я смогу? А мне потом
За это ничего не будет?
И, пожирая жадным ртом,

Меня не съест словесной дрянью
Слепой завравшийся дурак?
Ведь съест! – Так что ж? Пусть будет так!
Но, потакать его желаньям,

Я, знайте, вовсе не спешу,
Не жертва я, для ртов нечистых.
И потому я всё пишу,
Чтоб, как в кулак, собрать все мысли.

И, стукнув этим кулаком,
Мне защититься, иль повергнуть
Своих врагов, а лень отвергнуть
И не держать её силком,

Пускай идёт своей дорогой…
И, привлекая, сонм-другой
Прекрасных качеств у порога
Добром и трезвой головой.

Любить души очарованье,
И тела ощущения,
Желать и верить в их желанья,
Осознавать их рвения.

Быть тем, кто есть, таким, как нужно,
Для дела, отдыха, любви,
Свободы, счастья, веры, дружбы…
Раскрыть возможности свои

И делать всё, душа, что просит,
Что телу нужно, сердце носит
В своих чертогах ценный клад,
Раздай его и будешь рад

Его живому проявленью.
Ведь что есть вечность и забвенье,
Когда любовь и счастье в нас
Живут лишь здесь и лишь сейчас.

Сей миг, он первый и последний,
Он целый мир, в нём жизнь, в нём всё,
Всё, что укроет лист осенний,
Всё, что весна нам принесёт,

Всё что фортуною зовётся,
Что предназначено судьбой,
В нём твоё небо, твоё солнце,
Твой снег и ветер над землёй…

А по земле бежит автобус,
И я в автобусе сижу,
И в книжке что-нибудь пишу,
А подо мной земля, как глобус.
21.06-09.07.2004


Пиши. Хоть. Иногда.

Георгий Дурнев   15.02.2006 18:37   Заявить о нарушении