Тому, о чем пишу, но дописать никак не получается...

Пишу тебе,
пишу, не зная, кто ты, где ты,
и есть ли ты...
Сказать, как я устала,
от этой наболевшей пустоты,
что жмется к моему бедру
от холода из сонного такого откровения,
в котором, не пойму я,
нет тебя иль ты...
Твоя мечта - сорвать цветок
с Луны или Сатурна, -
хочу не перепутать,
да вот забыла.
Быть может, я любила,
только кого?
Порвется рифма и,
оттолкнувшись от земли одним дыханием,
я крикну... крикну... что?
Быть может: "ё моё!!!"
И током брызнут провода,
на леске недосохшее белье,
а я... всё брезгую асфальтом...
Мне только бы попутный ветер
и неразборчивый хозяин,
что разожмет невовремя ладонь,
когда чихнет...
Ведь я - воздушный шарик,
мне только бы попасть в поток,
а не болтаться мертвым грузом
под потолком.

Мне кажется, ты все,
что я оставлю от себя и за собой
на этой недописанной странице.
Но я буду махать рукой,
пока видна на горизонте
моя неброская полоска смысла.
Потом... хочу тебе присниться.

Ты лучший мой, я подарю тебе
еще три ручки, песни в душе
и много строк...
и что-нибудь еще на завтрак и на ужин.
Мне хочется спасти тебя
от стертых строф,
халатных фраз, изношенных шнурков словечек,
поэтому... мой дневниковый бред,
до вечера...