Вечер, как черная клякса.
Город, как крыса в портере.
На грязном тротуаре
Следы молодого повесы.
Я гордо поставил ногу
На мусорный ящик-бак.
Не ради дешевого трюка,
А чтобы толпа вздрогнула!
Но…закурив сигарету,
Комкаю пачку пустую.
Она падает на мостовую,
Людям дела нет…
Можно громко кричать,
Матом круто кроя,
Силу свою расходуя
Слова четко чеканить.
Но проще было сползти
На скамьи деревянной руку.
Я искал пророка.
Понял, что не найти.
Не найти
© Copyright: Дин Мориарти, 2005
Свидетельство о публикации №105112000825
Свидетельство о публикации №105112000825
Рецензии