Как убаюкал снег,
воздух – точно хрустальный,
ветер – как скрип телег,
город – рукоплесканья...
Я в этой жизни – шут
тот, что всегда смеется,
грустно живется – жуть,
что же мне остается?
Только по сцене – вдоль
первых рядов партера,
прячу поглубже боль,
им до нее нет дела!
Я ведь для всех паяц,
что их смешить обязан,
прыгаю словно мяч,
но к их ногам привязан.
Вот, наконец, конец,
можно грустить без смеха,
прочь шутовской венец,
где мой сугроб из снега?!
Голову суну в снег –
в нем ведь всегда молчанье,
лучше пусть скрип телег,
чем их рукоплесканья!
Господи, что за чушь –
всюду аплодисменты,
нету других что ль чувств
в мире дивертисмента?!
19.11.2005
Как убаюкал снег...
© Copyright: В.Евсеев, 2005
Свидетельство о публикации №105112001210
Свидетельство о публикации №105112001210
Рецензии
