Мокрый снег, и всполохи на солнце,
Словно листья дворник мерно кружит,
За стеклом летящего авто, - город…
Мир… ноябрь… слякоть… стужа…
Грипп… простуда межсезоний лета…
Антарктида воспалённых глаз,
Как полярное сиянье мира…
В этот город осень пробралась…
Мокрый снег, и всполохи на солнце,
Словно слово, дворник трёт стекло,
За стеклом дрожащего авто…
Отголосок мира непогоды…
Где как струны плети проводов…
Подмигнул мне светофор, мол, всё же…
Не грусти… не далеко творец,
Я поднял глаза… не видно в небе,
Мне… не птиц…
Хранителей небес…
Странно…
Только радуга на сердце,
Тихо спит… в натруженном ларце…
Видимо и у творца суббота, отдыхает…
И…
Не дописал…
Мчатся не дописанные годы…
Дайте кисть…
Ведь подмалёвок жив…
Мчится сквозь стесненья непогоды,
Остов, проникающий в дожди…
Мокрый след
© Copyright: Alex Sikorsky, 2005
Свидетельство о публикации №105111901465
Свидетельство о публикации №105111901465
Рецензии