письмо

Летит конверт в неведомую даль.
Туда, откуда содержимое пришло.
Оно снимает с глаз вуаль,
Вуаль – «всё будет хорошо».

Оно живое радостно к тебе спешит.
Спешит как будто бы на бал.
Но пропадает без вести малыш.
Так адрес твой и не познав.

«Всё будет хорошо» - напрасно.
Всё будет лучше всех!
Всё – лучик, солнце ясно.
Всё – это ты, мой нежный зверь.

Другой летит, идет и едет,
И тянет сумку почтальона.
А он несет его и бредит:
«Как так рождают чувства Слово?!»

И вот оно попало в ящик,
И, затаившись, там лежит.
Оно вздыхает, чуть не плачет.
«Ну, где ты, Персик?» - говорит.

Вот. Наконец, рука родная.
Как будет раскрывать его?
Возьмет ли ножницы или порвет, бросая,
Или небрежно отложит на стол?

«Мне больно! Больно!» - письмо заверещит.
«Но как приятно…» - скажет про себя.
Напрасно боль ты вздумаешь смягчить.
Не вскрыть его, не оторвав края.

«Ну, подержи ещё чуть-чуть.
Ну, почитай иль слёз накапай.
Как ты красива. Просто жуть.
Не покидай меня, Нирвана.»