Она ушла из жизни, тихо, на цыпочках...

Она ушла из жизни тихо, на цыпочках,
Обещая вернуться через мгновение…
В лабиринтах ночных до сих пор еще слышится
Звук шагов, ускользающих в ритме забвения…
Она слишком красивой была, и свободной…
Слишком дикой для этого скромного мира…
Ей и новая бритва казалась не острой,
И горячая кровь казалась остылой…
За короткую жизнь буйных солнечных красок,
Пятьсот тридцать полотен, написанных кровью.
Ровно тысяча сброшенных сломанных масок
И умершее сердце, с гравировкой: «С любовью»…
Она в жизни других становилась несчастьем,
Поглощающим, близким, родным и желанным…
Раздирая их души на мелкие части,
Уходила навеки… Так больно и странно…
В ней жила бесконечность разорванных линий
И усталость души в позолоченных гранях…
Где на белой постели букет черных лилий
Обнимает безумное медное пламя…
Ненавидя весь мир за унылую серость,
Она просто ушла… И закончилась сказка…
Рыжих-рыжих волос вспоминается нежность,
Ее бархатных рук вспоминается ласка…
…………………………………………….............
Она тихо ушла… Из жизни – на цыпочках…
Обещая вернуться через столетие…