Я открываю эти двери
с громким скрипом...
красноватый запах
и резь в глазах.
Пустое поле, рожь намокла -
изморось. Ночью будет
изморозью. Как приятно,
что в русском языке
есть звонкие, глухие;
последние - в конце.
Фамилиями драматургов
я наслаждаюсь спелой вишней.
А что же до героев -
полложим, Клещ, Лопахин,
Кабанов, Кнуров тот же самый...
как странно все звучат, так просто...
и не ласкают слуха.
Так странно, что однажды люди
додумались до символизма
и жили им, как жили сахаром
в крови останние проценты.
Им мало было? Но однако
вернули нежные поэты
шипы и запах белой розе.
Они любя не умирали,
хоть смерть им сказочным волчонком
в глаза смотрела преданно...
Поэзия века хх
© Copyright: Фрекен Снорк, 2005
Свидетельство о публикации №105111601742
Свидетельство о публикации №105111601742
Рецензии