Прости меня, что я, тебя любя,
Расписываюсь в собственном бессильи.
Ты не дурна собой и не слаба,
Чтобы слова мои тебя бесили
До исступленья, точно добела
Попавшего в предсмертную горячку.
Ты, как молитву странную мулла,
Прочти слова, с которыми корячусь
От боли, не подвластной ничему,
Что с корнем вырвать может эту боль,
Как будто вдруг увидел я чуму,
Перед глазами вставшую тобой!
Овладеваешь, будто бы болезнь,
Мной до костей, просвечиваясь в них –
Я обездушил, милая, не лезь
Губами в обезвоженный родник
Моей души – она уже пуста,
И нет её, конечно же, в помине!
Пусть лишь обряд церковного поста
Напоминает страждущим о мире,
Где души их в границах бытия
Нетленными останутся – пойми как,
Бездушием нахлынувшим блюя,
Напившийся на собственных поминках.
2.03.1994 г.
г. Воронеж
Прости меня, что я, тебя любя
© Copyright: Владимир Хроменко, 2005
Свидетельство о публикации №105111601473
Свидетельство о публикации №105111601473
Рецензии