Постскриптум

И вот я снова здесь. Укутанная. В перчатках.
Нос холодный. Пар валит. Душа не в теле.
Это все постскриптум, кода, на самом деле,
Или же начало нового. Белые зайчата

поселились на лужайке, еще зеленеющей зеленым.
Посбрасывали шкурки светлые на козырьке веранды.
Мои музы оставили свои красные пуанты
на приступке у лестницы и сбросили под старым кленом

легкие платья, расставленные сильно в талии.
Окунают лица в воду, задерживая дыхание.
И у меня перехватывает. Самопознание
до чего чудодейственно в эту пору, если б знали вы….

Я такая новая, несмотря на старое пальтецо.
Я такая красивая, честно, несмотря на бессонницу.
Смиряюсь, когда говорят «ну что, созвОнимся?»
Что взять с них? Морозец щиплет лицо.

Болит немного. Не скрою, болит и ноет.
Но есть теперь смысл полниться воздухом, творчеством.
Вся моя юность – неуловимое пророчество.
И за это боготворить ее все же стоит.