Сон

Будет тихо. Каждый вдох прокатится
Каменной волной по склону времени.
У меня опять строка не ладится:
Эта ночь - не та, что я ждала.
Жизнь моя как будто не привязана,
Болтается, прочь выпала из стремени;
Всё, что мной доныне было сказано, -
Мёртвые, бесцветные слова.

Помогают выдержать давление
Собственные жалкие иллюзии.
Ни к чему пустые размышления -
В них не больше смысла и нужды.
Только тень меня схватила накрепко,
Всё смешалось, будто от контузии,
Взорвалось, рассеивая панику,
И легло в нетающие льды.

Запеклось пространство, словно высохло,
Завернулось в цинковую корочку.
На дверях в мой склеп теперь написано:
Зря ступили вы на эту твердь!
Узкий птичий клин вонзился в облако,
И тропа ведёт меня к пригорочку...
Смотрит из-под бархатного полога
Мне в глаза пустынный странник - смерть.

На хребте обрыва возвышается
Могильная плита с неясным именем.
Скоро свет со тьмой перемешается,
Свежестью подёрнется восток.
Я сдуваю пыль с творений древности,
Вновь рисую стёршиеся линии,
А из далёкой сонной повседневности
Телефонный слышится звонок.

2003