Он проснулся от холода,
Он укрылся пледом,
Умирая от голода
За сытным обедом.
Он увидел стихию,
Носившую листья
И эту картину рисовавшие кисти...
А мы у стены,
Ищем в ней дверь,
Пытаясь опять обойтись без потерь.
Но этот тупик, словно жизни лик,
Лови этот миг,
Он не так уж и дик.
Болит голова,
Ноги из ваты,
Как будто на теле –
Слабости латы.
Ловить этот миг,
Но, Боже, как глупо,
Что нету окна в проклятой стене.
Она здесь одна,
Она не по мне.
А кто-то смеётся:
“Дурак, это ж клад!
Кто-то живёт хуже в стократ!”
Проклятая трасса...
Проклятое пение...
И в самолёте первого класса –
Падение – это падение...
От проснулся от холода,
Он укрылся пледом,
Умирая от голода
За сытным обедом...
Тупик
© Copyright: Александр Калинов, 2005
Свидетельство о публикации №105111401772
Свидетельство о публикации №105111401772
Рецензии