Я был еще куда как мал,
А знал что спички — не игрушки!
Кто головешки разбросал,
Скажите мне, по всей опушке?
Как будто сотня воротил
Курила здесь свои сигары
И каждый в землю посадил
Окурок. Вот они, пожары,
Случаются из-за чего!
Эх, пристрелить бы из винтовки
Виновника… Но нет его
В природе. Есть черноголовки,
Уже уставшие цвести
И шелушащиеся — точно
Золою — семенем. Прости
Цветок за облик нецветочный.
Черноголовка книга четвертая цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105111200887
Свидетельство о публикации №105111200887
Рецензии