Сиротливое счастье, закутавшись в шарф,
Ожидает меня на ступеньках театра,
Хотя странно, ведь билет я отдал, и звонил,
И сказал, чтоб не ждало – шло спать,
А еще лучше меда с корицей на ночь выпить
И выть на луну, а потом все забыть –
И нервные лица, и солнце не злое,
И капли водицы на блеклых щеках остывают,
Как ноты рояль покидают, и больше их нет,
Ну а мы... А что мы? Мы живем,
Только мир вокруг нас умирает...
Зимнее
© Copyright: Изморозь, 2005
Свидетельство о публикации №105111200561
Свидетельство о публикации №105111200561
Рецензии