Вот такая философия, блин... Фантазия на тему. К. Круглову

http://www.stihi.ru/cgi-bin/form.pl - конкурс пародий
"Еду я на метре в шибко драном пальте,
Только кажется мне, что мой поезд стоит."
http://www.stihi.ru/2005/11/08-299 - пародируемое произведение

Потерянное счастье или мысли в туннеле

«Еду я на метре в шибко драном пальте,
Денег нет ни фига, где же мой лимузин?
Где же мой особняк, где же вилла моя?
Денег нет ни хрена, что же делать мне, блин?

Разум мой оскудел, зато Муза со мной.
Не даёт мне уснуть. А мне нужен покой!!!
Где же мой пистолет?! Я его потерял…
Но зато я Поэт. Лично Пушкина знал.

С Диогеном я был, на короткой ноге.
А с Омаром Хайямом пил даже вино.
И, увы, если я был в дырявом пальте,
то Великие были совсем без пальто.

Босонога, друзья, философия, блин.
Справедливости в мире не стоит искать.
И последняя сволочь рулит лимузин,
И на вилле моей спит бандит, его мать…

Я с печальным бомжём побрататься бы рад…
Да боюсь, что огреет меня по балде
и лишит он остатков последних ума
и уйдёт в моём старом, дырявом пальте.

Звякнет в дряхлом кармане
россейский наш рубль,
что ещё не пропил полоумный поэт.
И мне Муза споёт, что ничтожный я куль,
И что надо найти, наконец, пистолет…

Еду я на метре и нетленку пишу,
И шедевры рождаются прямо в пути.
Только кажется мне, что мой поезд стоит.
И себя мне уже никогда не найти.

И зачем я живу? И зачем я пишу?
Что я делаю в этом поганом метре???
Я похвастаться только одним лишь могу,
что хожу, как Великий, в дырявом пальте…

Я возьму белый лист и сложу пополам,
И зажму тощий рубль, и куплю пистолет,
А пальтишко своё никому не отдам.
Я растерянный рыцарь, бездарный поэт…

Не мудрец, не философ. Я просто болван.
Безымянного судна слепой капитан.
Неизвестной страны никакой гражданин.
Вот такая бессмыслица вечная, блин…

Вот такая, блин, молодость выпала нам…
Я вцепился в пальто, никому не отдам.
Пристрелю я бомжа и соседа убью,
если будет тянуться руками к пальту.

На листе нарисую я крест и квадрат.
Цель важна, но не средства – мне всюду твердят…
Положу два начала на чашу весов…
Ну а глупую Музу запру на засов…»

Вот пока этот поезд проклятый стоял,
чуть не влип наш несчастный поэт в криминал!
Крепко думал, он, сидя в дырявом пальте…
Но не стал мудрецом и не станет уже…

Поезд двинулся в чёрный, свистящий туннель.
Как же жить, что же делать поэту теперь?...
Ничего не желать, ничего не хотеть…
Выйти в драном пальто и на небо смотреть!

***