Об одном человеке

 Куда деть себя - подскажите!
 Разучиться любить - научите!
 Как перестать кричать от боли,
 Научите молчать, где сила воли?
 Растоптать все своими ногами
 Было так просто,
 Воскрешать чужими руками -
 Оказалось непросто.
 Будто сама себя прокляла
 Не смогла удержаться во свете
 Два шага отделяют от пропасти,
 Останови меня, Господи!
 AWL (Ксюша) 29 июня 2004


 Об одном человеке.

Зачем мы живем?
Иногда, вот так думаешь... Живем вроде ради самой жизни, ее вкуса, того счастья, которое приходит и, к сожалению, не вечно. Может ради любви? Не важно к кому, к чему, может просто к самому себе?
А если не к себе, а к кому-то другому. То это понято - хочется жить, радоваться, приносить счастье другому и про себя, конечно, не забывать.
Все так бывает порой спутано, словно вырвали из книги множества страниц, повыдергивали из разных мест, а теперь приходиться восстанавливать это недоразумение. Но память человека не идеальна, выдает порой то, чего мы совсем не ожидали или, наоборот, то, что мы хотим ожидать. Себя до конца никогда не поймешь и для других останешься незавершенное главой. Почему не завершенной?
Потому что не знаешь и не предугадаешь, что может произойти, если ты дальше будешь идти бок о бок с этим человеком. Жизнь бросает из стороны в сторону. Хотя, нет, скорее подбрасывает, как мяч, то вверх, то вниз…
Когда летишь вверх - обретаешь крылья, вроде ощущаешь полет и счастье, которое накрывает волною, глотаешь воздух морозный и свежий и ощущаешь себя частью большого пространства, радостного мира… Но что-то не дает тебе подняться слишком высоко, что-то иногда дергает обратно, как за веревочку. Это жизнь.
Вроде летал, радовался, не замечая, что где-то не так посмотрел, куда-то не туда залетел, заглянул не в то окно…
А когда падаешь вниз, и тебя прибивает к земле, вспоминаешь все, как было там, не только как хорошо, но и все остальное, ведь что-то дергало за веревочку…
И начинаешь медленно отыскивать вырванные страницы жизни, читаешь их и не узнаешь себя, словно не ты писал. «Это не мой почерк, не мой! Я не могла, не могла так коряво, так бездушно, это не я! Взгляни на мои белые крылья, я умею летать…»
Когда глотаешь лужи слез - ничего не видишь, даже свое отражение в них, тебе кажется, что всего лишь немного потрепались перья, но это можно исправить, раны и содранные коленки скоро заживут. Ведь в детстве заживало! Но в детстве ты не падал с такой высоты и раны были намного меньше. А когда заканчиваются слезы и истерзанная душа становится выжатой тряпкой, ты случайно бросаешь взгляд на свое отраженье и лужа слез не соврет, как тебе хотелось бы. Не соврет!
Это был ты, да-да, узнаешь свой почерк? И ты видишь в своих глазах, того чужого, кто правил твой мир тупым ножом, кто причинял боль любимым, кто прятался все эти года за ширмой, да-да, прикрываясь тобой!
Это и есть ты. Тебе хочется верить, что это не так, что ты тот - кто летает там, где солнце встречается с луной, где звезды горят влюбленными широко-открытыми глазами.
 Но это не правда.
Ты знал, что не идеален, что есть минусы и плюсы. Казалось, одна чаша весов никогда не перевесит другую, меньшую из зол. Ты был уверен в себе, что пусть выстеланный тобой идеален, ты не мог просчитаться. Твой мозг не просто глупый юзер, собирающий ключи и подобные бонусы для жизни, а гурман, находящийся в поисках идиллии.
Это все могло бы быть хорошей сказкой, даже с банальным завершением.
Ты говоришь, что лужа высохнет. Да, ты прав. Но твое искаженное, правдоподобное лицо останется в тебе, и будет тушить сигареты об сердца твоих любимых, пока ты не осознаешь его существование. «Это ведь ты! Не прячься. Теперь я знаю, кто я, и поэтому могу поймать тебя в следующий раз за очередным преступлением».
Что я буду делать, когда среди качающихся елей, я найду оставшиеся страницы? Что будет с нами, если ты прочтешь их и узнаешь в них меня?
Мне страшно.
Холод и привычный мороз расползается по всему телу. Чувствую этот знакомый озноб - ты поймал меня, того, кто прятался за ширмой. И я, понимая, что это уже было со мной…

«Стоп кадр! Отмотайте назад, нет.., еще не много, стоп, чуть-чуть вперед..»
Вот этот момент! Твой кривой почерк. Ты не хотел тогда понимать. Ты выдернул страницы и швырнул их под ели, это было проще, чем разбираться в каракулях.

А сейчас? Сейчас ты хочешь разобраться, но не знаешь пока как. Возможно, следует обратиться к профессионалам или осознать себя, как есть, без примесей и собственных иллюзий, без привычной фразы мамы - «ты самый замечательный», без лишнего лоска. Ты можешь блестеть и без этого, взгляни в себя и выпрями изломы души.

Шанс. Что такое шанс. Кому он нужен? Даешь его. А может, он не нужен вовсе?
Закрой глаза, возьми меня за руки, что ты видишь? Дьявол или ангел? Судьба или бес?
Где наша точка опоры, где тьма озаряет, а свет слепит глаза? Что станет счастьем, а что плесневелой коркой, решать тебе. Тому тебе, кто смеется в лицо правде, кто пытается задеть за живое, кто готов любить до конца жизни, кто причиняет боль, так же смело, как бьется козырным тузом.

Я не знаю, какой будет ответ, но я знаю теперь одно:
«Это ведь Я! Не прячься. Теперь я знаю, кто я, и поэтому могу поймать себя в следующий раз за очередным преступлением».