Ей было шестнадцать. Она любила.
Любила до крови, до смерти, до муки.
Она обо всем на свете забыла,
Видя его дорогие руки…
Она любила, она бежала
К нему, лишь только звал ее он.
Сама себя и унижала,
Ведь говорили, в себя он влюблен.
Она не верила. Она любила.
А ей по сто раз все одно повторяли,
Она же в ответ им одно твердила:
«Хороший… Вы его плохо узнали…»
Она любила. Любила, помнит,
А он ее, кажется, не любил.
Он даже быстро все позабыл,
Ее оставив во мраке комнат.
Она любила. За что любила?
Сейчас уж сама она позабыла…
Лишь говорила, всегда говорила:
В любви этой – сила, большая сила.
Думала – сила, а сталось – слабость.
Наверно уж очень ей больно было.
И что с ней потом уже после сталось,
Она уж сама все давно забыла.
Любила… А любит ли? Вряд ли скажет.
Одно мне понятно – она простила,
Забыла все, и предательство даже…
Уж слишком сильно она любила.
2001
Ей было шестнадцать. Она любила
© Copyright: Ася Коварнина, 2005
Свидетельство о публикации №105111201342
Свидетельство о публикации №105111201342
Рецензии