Последний лист, шурша, упал к ногам,
От холода увял и скрючился,
И цветом темно-бурым стал,
Недолго длился век, намучился.
И я, подняв его, в руке зажал,
Последнюю надежду осени.
И против ветра побежал,
Чтоб как листву меня подбросило.
И полетел бы я по воздуху,
Сглотнул слюну и дождичек,
Мне тяжело; и нету продыху,
Что толку от закрытых форточек.
Пускай теперь поищут по небу,
Носиться буду там, ловя свою мечту,
И мне плевать, что в этом городе
Сметают бурою листву.
11.12.00.
Настроение
© Copyright: Светлана Ширяева, 2005
Свидетельство о публикации №105111002212
Свидетельство о публикации №105111002212
Рецензии