На Фонтанке пустынно,
Только дождик шуршит по граниту.
Я опять в этом городе.
Я теперь в этом городе гость.
Я стою и смотрю
На шершавые мокрые плиты,
По которым он шёл,
Выставляя вперёд свою трость.
Он задумчиво-грустно
Смотрел на домов отраженье,
На их медленный танец
На свежей, осенней волне.
Полонённая камнем,
Признала река пораженье,
Но внешне, лишь сверху –
Покорности нет в глубине.
Как естественны истины,
Но понять их сложно, и просто.
Кто-то миг, кто-то жизнь
Отдаёт на их поиск порой.
Шёл мужчина в плаще
Невысокого среднего роста…
Шла последняя осень.
Он не знал. Просто он шёл домой.
Пахнет осенью воздух,
Небо – сплошь дымовая завеса.
Я иду переулком,
Моросит нудный дождь без конца.
Я иду, проклиная
Всеми проклятого Дантеса.
И как слёзы стекают
Осенние капли с лица.
Осенние капли
© Copyright: Виталий Груколенко, 2005
Свидетельство о публикации №105111002107
Свидетельство о публикации №105111002107
Рецензии