бег

бежала далеко, и очень мне тяжело казалось бежать. за спиной был труп мужа. и я очень боялась не донести. бежала до стены. лезла вверх. через какие-то щели, протаскивала его, слуховые окна, битые стёкла, какие-то заборы, сетки, железо, солнце сверкает на свежей крыше… а труп мужа всё тяжелеет. или это я устаю. донести бы. одна мысль – не упасть. очень велико было искушение оставить его в каком-то лифте, пусть там живёт. скакала с ним через ямы, через провалы, бежала по пустырям. а он всё тяжелел.
нашла его перед телевизором – сидел в кресле. тут же поняла – ****ец. охота уже идёт. они уже здесь. упустили меня лишь случайно. не уследили. и расслабляться нельзя. но и оставить его здесь немыслимо – поэтому я взяла его на плечи и побежала… бежала долго. как до сих пор не поймали? а не пересекла ли я каких-нибудь границ? сейчас он рядом. следы заметались трупным запахом, но расслабляться нельзя, да и чушь это всё… не буду его закапывать у этой реки. не руками же землю рыть. и вообще это мой муж, а всё остальное – это дикое недоразумение. которое сразу разрешится, когда я приду. куда-нибудь.
опять бежать… душно, гроза скоро. добежать бы до черты, а там…
дикий страх. вскочила – взвалила – понеслась.
вокруг лес. давно ли это был город? впереди – дерево, что-то не нравится мне в этом дереве. как в том сне… когда я ходила за душой в загробный мир, вот точно такое же дерево, такая же ветка… похуй. страшно. бежать…
ничего не случилось, только муж побежал рядом со мной, глаза страшные… а мне не страшно. потому что стреляют. потому что выстрелили. потому что вот эти руки – уже чужие, а я – вверх… муж кричит. труп лежит – теперь уже мой. а я – за чертой, и мне уже не страшно.

(9 ноября 2005, 5:02)