Я ли... Ты ли...

ЦИКЛ "Я ЛИ... ТЫ ЛИ..."
посв. М.Д., который изменил всю мою жизнь

МОЕМУ М.

Мой первый стих, что я посвящаю тебе,
Пожалуй, будет белым и безразмерным.
Является ли это признаком того,
Что мне лень вытягивать рифмы
Из запылившихся уголков моего сознания,
Или же мои чувства настолько прозаичны,
Что им чужд простой классический стих?
Честно тебе скажу: я не знаю.
Я слишком много думаю о тебе –
И в последнее время хочется писать об этом,
Хочется вылить на бумагу всю нежность,
Которую я не сполна тебе дарю.
Мое ледяное сердце тает от такого пожара,
Который возник от маленькой искры –
Твоего взгляда в душу, взгляда внутрь.
Я люблю его – аж знобит от нежности –
То солнце в твоих невинных зрачках,
Которое прожигает дыры в моей душе.
Ты для меня стал лучом,
Который пронзает серые январские дни,
Ты для меня стал ручьем,
Из которого пью – не напьюсь вдосталь.
Как сентиментально. Одни банальности.
Но это все правда – ты нужен мне.
Ты – тот сегмент в моей жизни,
Которого недоставало для полной картины,
Которой я искала долгое время
И который нашла так случайно.
…Видишь, получилось весьма сентиментально.
Ведь на самом деле в моей душе
Не так уж много прозы…


ЗИМНИЙ ВАЛЬС

Вспоминаются мне до боли
Городские дома, переходы;
Десять лет, проведенных в школе,
И гитары твоей аккорды;
Зачарованный берег моря
И забытые кем-то речи;
И внезапные всплески горя;
Дым костра у туманной речки,
Душной комнаты непроглядность
И неновые песни фальшиво;
И такая обычная радость,
И улыбка, и злость, и лживость;
Темнота городской электрички
И загадочность чистого взгляда;
Ранних птиц по весне переклички;
И на зеркале фразы помадой;
Но пока ты сидишь на стуле
И поешь под гитару про ветер –
Мы с тобой еще не разминулись,
Мы с тобой не одни на свете.


* * *
 «Смерть стоит того, чтобы жить»
 В. Цой

Палкой на песке
Я рисую снег.
В дальнем уголке
Твой забытый смех.
Разбуди меня –
Не хочу проспать.
Все это херня
И не нужно врать.
Будешь уходить –
Забери с собой
По мирам бродить,
Тихо, как прибой.



 ДОРОГА

Я бреду по забытой дороге,
По которой так редко хожу.
О сомненья изранены ноги,
А на небе луны абажур.

Мне продолжить мой путь на рассвете,
Иль вернуться назад, только как?
Все равно лишь надежда и ветер –
Весь багаж моего рюкзака.

Не боюсь, что собьюсь с дороги,
Не боюсь, что меня собьют.
Уложившись в земные сроки,
Я устану искать приют.

Только сколько идти осталось?
Не хочу я конца пути.
Только сколько бы я не пыталась –
Мне с дороги уже не сойти.

Пусть жеманность моя искалечена,
И потеряна трезвость ума,
На дорогу мне сетовать нечего –
Я ее выбирала сама.



 ЛЮБОВЬ
 
Искрился вечер предмартовским снегом,
Глаза пылали недетским смехом.
Весенним вихрем внеслась в квартиру
Любовь, что раньше блуждала по миру.
Усталый, ты прислонился к стенке,
В глазах заискрились сотни оттенков.
Тепло объятий пленило тело,
И нежность из-под ресниц заблестела.
Мы думали трезво тогда едва ли…
И ветер пронесся по струнам рояля.
Я долго пыталась найти ответы:
Любовь принесли нам зимние ветры
Или она с небес упала?..
Я, наклонившись, тебя целовала,
Ты говорил: «Я люблю, и все тут!»
Ты мне напомнил тогда кого-то –
То ли героя шекспировской драмы,
То ли поэта, сошедшего с рамы…
В общем, не важно. Мы пили с бокалов,
И я долго потом искала –
Пока окончательно не продрогла –
Любовь, как ландыши, у порога.

 
 НОСТАЛЬГИЯ

Стихи в рюкзаке,
 печаль в душе.
Мы не вместе,
 не рядом уже.
Ты меня обнимал,
 и скользила рука
По холодным и чуждым
 шелкам.

Рассеянный взгляд,
 уклончивый шаг
О чём-то меня
 вопрошал.
Каре по плечё, усмешка
 и грусть.
Я, пожалуй, уже
 не вернусь.

Говорил: «Я люблю»,
 тогда, на заре, –
Это надо забыть
 поскорей.
Проходят безжизненно
 наши дни –
Все мы сегодня
 одни.

Стихи в рюкзаке,
 в душе печаль.
Мы не вместе,
 не рядом, а…



 МОЯ МОЛИТВА

Господи отпусти мне грехи
дай хоть минуту покоя
мне понять самой не с руки
что же это все такое
Господи где конец пути
укажи мне хоть слабым светом
куда мне вообще идти
что почем для нас в мире этом
пусть игра мне не будет пухом
просветленьем мой ум затми
во имя Отца и Сына и Святого Духа
 аминь



 * * *
 (ПОДРАЖАНИЕ АХМАТОВОЙ)

Непростительно думать дважды
Над тем, что уж надрешено.
Это было со мной однажды,
Да и было ль вообще оно?

Мы стоим на этажной площадке,
Безнадёжно болит голова.
Я смотрю на него, в беспорядке
Сплетая пустые слова.
 
Вдруг я вспомнила зимний вечер:
Свет от лампы, гитара, чай…
И сказала ему: «До встречи»,
Он ответил: «Прощай».



 * * *
 
Живу в безразличной глуши,
Седой, туманной,
Где обитают боги.
Все равно поспеши –
Мы идем по одной дороге.
Пусть не видно ничего
За стеной книг и окурков,
Пусть не видно,
Какой цветок прячешь под курткой,
Все равно
Уготовано впредь одно:
Из разных своих миров
Смотреть в одно и то же
 окно.




 БЕЗ ПЯТИ МИНУТ ДОЖДЬ

Восход разорвет кромку неба
Завтра мы забудем вчера
Дни, вечера
 Что ты был и не был
Так же неважно: «с» или «без».
 Как ночной экспресс
Промчишься в полслова
(А на счастье – подкова)
 В зимнем танце
Предложили остаться.
 - Сходу ответь.
 - Подождешь.
 Ветер.
Без пяти минут дождь.



 ОДНОМУ ПОЭТУ ( М * * * )

 1. Гранитные тучи, кладбищенский узел.
 Душно.
Мириады светил ненужных
Мне на плечи закат нагрузит.
Канитель микропраздников праздных…
Ты пиши.
Заболеем настолько.
Ты забудь, а ведь мы напрасно.
Только б жить, только б верить,
 только
Прозябать в запыленном томе,
Убивать из ружья столетья.
 Просто б жить.
Спрягать междометья.
Поместиться в одном полутоне.
 Отвернись.
Пусть уходят лучи под стекла
И шипами сплетаются розы.
Прозы. Побольше бы прозы.
А то что-то душа промокла.

2. «Убиться бы в жизнь.» Себя не простя,
Разбиваюсь об небо на земных скоростях.
Жизнью жизнь не полна,
Она –
Не сторонник прыжков из окна.
Застывающей массой ждет за углом,
И туда бы нырнуть, да облом.



 * * *

 - Скучно.
 - Грустно.
 - Я без тебя без ума.
 Внутри пусто.
 - Скоро зима.
 - Снег, вьюга…
 - Завари свежий чай!
 - Поверим друг другу.
 Не грусти.
 - Не скучай.

 


 БОЛЕЗНЕННОЕ
 
 «Надеюсь верую вовеки не
 придет
 ко мне позорное
 благоразумие…»
 Вл. Маяковский
 
 

1. под открытым небом
 под железным взглядом
 что из ниоткуда
 под привычным пледом
 под последним градом
 ты моя причина
 ты моя причуда
 под открытым нервом
 под железным лязгом
 в письмах чтоб пожосче
 мне бы только правду
 мне бы только сказку
 да и то побольше
 на столах дубовых
 на столбах фонарных
 под открытым небом
 мне бы не дерьмовых
 мне бы антикварных
 мне бы


 2. мне бы таблеток
 чтоб навсегда
 ну хотя бы надолго
 чтоб не жил внутри
 моих клеток
 чтоб не был
 а хотя что толку
 ведь часто кажется
 что дело даже не в клетках
 что ты это я
 скорее пуля в висок
 а не таблетка
 ты почти по самые края
 хотя бы ненадолго
 прекрати быть мной
 от тебя ведь никакого толку
 впрочем
 кроме боли головной
 и троеточий


 3. на слова и на рифмы
 тратишься
 просто кажется
 Богом дадено
 иногда вдруг
 спохватишься
 ну какая же я
 гадина
 и блуждаешь в трёх
 временах
 где стерты к чертям
 границы
 и откуда боль
 в пояснице
 и вообще
 пошло оно нах
 и над этой всей
 околесицей
 ещё и название
 высится
 мне наверное надо
 выспаться
 или может сразу
 повеситься
 вообще-то всё просто
 только
 запомнить одно
 остаётся
 где тонко ведь
 там и рвётся
 там и рвётся где
 тонко
 


 ПОЭТУ
 
 Не люблю этот стих.
 Прости.
 (Ветер стих,
 Комом в горле смех –
 Не помеха
 Тревоге расти)
 И почти незаметно для всех
 Этот день превратился
 В даль.
 Я почти поняла тогда
 Что теперь, всегда и везде,
 Прости,
 Я не буду любить тот день.
 Я не буду любить этот стих.
 


 ЭРЗАЦЫ
 
 Эх, повернуть бы колесо времени вспять
 И устроить все по-новому, по-нормальному…
 
 Монеты-минуты падают в твою
 копилку-жизнь и от весны всё дальше,
 до весны всё ближе.
 Хотя я склонна полагать, что она
 не за горами. Об этом свидетельствуют
 бабочки на запылённой автостраде,
 созвездия нот и тени без перчаток,
 хотя, пожалуй, это просто приоткрылась
 дверь в твой роскошный и бредовый мир,
 где так легко спутать декабрь с апрелем.
 Но даже если Земля и завертится
 в другую сторону, всё равно весна
 когда-нибудь да наступит, ведь всё
 так резонно устроено в этой жизни,
 что повторяется с неприличным
 постоянством. Из разбитой копилки
 вытекает время, а со свежепобеленного
 потолка не спишешь старую песню.
 Спи ночью.



 ЭФФЕКТЫ
 
 «Если песню не суждено допеть –
 Так хотя бы успеть сложить»
 «Алиса»

 До апрельского снега
 Дотянем едва ли
 На зелёном трамвае
 По свету,
 По следу
 Непридуманных формул
 Несыгранной роли
 Не смогли, запороли,
 Не прочтём, не оформим.
 А может, дотянем,
 Цепляясь когтями
 За ноты,
 Расходы
 И счастье кого-то.
 Ты не белое солнце
 Я не синяя птица
 Ни кола ни двора,
 Ни дверей ни оконца –
 Два тупицы.

 Брызги в стороны
 Мимо пропасти
 Скраю лопасти
 Знаю, скоро мы,
 Знаю, быстро мы
 Сметём, что выстроим.
 Не додали мы,
 Не догрели мы,
 Хоть тресни,
 Не умрём раньше времени
 Всё равно ведь воскреснем.



 * * *

 Что делать мне
 Тебе,
 Во сне,
 Во тьме
 Не приручить,
 Не одолжить –
 Разоблачить
 И дальше жить
 Разбить окно –
 Скорее на дно.
 Взахлеб до дна…
 ( Моя вина )
 Сорвать обои,
 Отдохнуть.
 Все в нас обоих.
 Долгий путь.


 
 ПЛАЧЬ ПО НЕВОЗВРАТНОСТИ

 О, зачем ты уходишь, зачем?
 Был ты всем, а точнее ничем,
 Был фундаментом городов,
 Был ты крепость, опора, дом.
 Ты меня утешал – создал,
 Ты меня сочинил – убил,
 Ты меня совершенно не знал,
 Ты меня совершенно любил.
 Для меня ты придумал цветы,
 Для меня ты придумал цвета.
 Неужели уже я не та?
 И зачем умираешь ты?..
 Мы играли б до старости лет
 В ту игру под названием «нет»,
 Мы бы виделись невпопад –
 Шаг вперед, полтора назад.
 А теперь эти реки пусты,
 Пуст и мир, который извне.
 О, зачем умираешь ты?
 Зачем умираешь
 во мне?..



 Я ЛИ... ТЫ ЛИ...
 
 Ты скажи: а вернется ль твоя зима,
 Та, со слякотью, с темным глухим морозом,
 Когда можно ловить и никак
 не поймать
 Тень стихов, искалеченных прозой.
 Я ли буду все знать, я ли буду искать,
 Рассылать СМС в безызвестные дали,
 Я ли буду ломать, крушить, создавать
 Все миры.
 Я ли?..
 Мне ли знать, чем кончается слово «апрель»,
 Мне ли жить в 20 слов, создавать и дожди,
 И метели.
 Мне ли быть начеку, когда снова
 захлопнется дверь
 Мне ли?..
 Ты ли будешь стоять на пороге
 в бессмысленный март,
 Дорисовывать замкнутый круг,
 что в конец опостылел.
 Ты ли будешь его обреченно ломать
 Ты ли?..
 Ты скажи: где пороги от всех дверей,
 Где ключи от проклятых замочных
 скважин
 Где рисует зима силуэты своих
 декабрей
 И где ответ на вопрос не важен
 Ты скажи: я ли буду искать
 тот протоптанный след
 Что на правильность все до меня
 проверяли
 Я ль сгорю под огнем наших
 тихих бесед
 Я ли?..
 Ты ли знаешь, где пляшут мои
 города,
 Те, что в годы зимы безнадежно
 остыли
 Ты ль уловишь всю разницу «нет» и «да»
 Ты ли?..
 Мне ль придется блуждать по
 открытой струне,
Мне ль дождаться конца этой
 злой канители
Мне ли знать все слова, обреченные
 префиксом «не-»
Мне ли?..
Но пока я спешу наиграться всласть
В те стихи, что уже отбуяли, застыли
Не болея вопросом: кто же
 изменит масть?
Я ли?..
Ты ли?..
 


 РЕТРО

Я отпускаю себя на волю
Я распускаю себя по ветру
Я своими устами глаголю
Этот стих под названием «Ретро»

Ретро
это
что было когда-то
Это не больше, чем воспоминанье
Это как эхо глухого набата
Это – чего уже нет
 между нами…



 * * *

Шум лифта. И мне по зубам
Моя память. Увы или к счастью
И в хоромах души не справляет бал
Мое злое причастье.

Сквозняки. И во всю пляшет свет
На прозрачном лице. Распрощаться б.
Но ведь все это в крае, которого нет,
И пролетов лестничных тех тоже нет
Нет и счастья.

Да, кстати, о счастье…
Я тебе нарисую клубок из шерсти
И тебя попрошу для меня наплести
Многоточия фраз с девяти до шести
Утра. И, пожалуй, хватит.
Ну, а если тебе не угоден заказ,
Приходи и включи на моей кухне газ
И засни на моей кровати. . . . . . . . . . . . . . .



 * * *

Распускается вовсе не в полночь сирень –
С ней внезапно рождается день.
Так уверенно, вдруг, надышавшись сполна
В глянце окон мелькнула весна.

Есть возможность сбежать, руки вширь, полететь
По бульварам звенящих луж.
Как художник по спешке разбросал на холсте
Отголоски февральских стуж.

Ты ведь чувствуешь? Лёгкие мартом полны.
Я тебя обнадёжить спешу:
Хоть с весной, хоть в отсутствии этой весны –
Я тебе ещё напишу.