Уткнувшись в его пахнущий солнцем бок,
Громко сопеть, зная - ему приятно.
Наша кровь - приторно-сладкий гранатовый сок,
Наши судьбы - несуществующие белые пятна.
Целовать ее в шею, пробуя запах волос,
Молчать в телефон - она все рано слышит голос.
Не спрашивать ни о чем и не отвечать на вопросы,
Наша жизнь состоит лишь из оранжевых полос.
И, застывая вдвоем, сжимая друг друга руки,
Мы лишь во сне позволяем себе быть вместе.
Она никогда не примерит белое платье невесты,
Ведь он постепенно привык к непрерывной разлуке.
Привычка
© Copyright: Дарья Лепихова, 2005
Свидетельство о публикации №105110901554
Свидетельство о публикации №105110901554
Рецензии
