И зачем рождена, кем была задумана.
Кем наколота по душе иглами острыми.
Переделана, перевитА, перепутана,
Тихим шепотом... эхом... отголосками...
Проростет трын - травой к свету, хоть от лампочки,
Прослезится росой по утру и дождями осени.
Будет щедрой - скупой,будет тварью - лапочкой...
И здоровой - больной, волосами с проседью.
Не влезала в долги, не стояла на паперти,
Не давала клятв, обещаний несбыточных.
Не лежала крохами на белой скатерти,
Не рвала незримых нитей ветрами выточеных.
Обращала верой глухое, немое отчаянье,
И немым укором скреблась под дверями полночи.
Отражалась в воде твоими глазами печальными,
Но еще ниразу не попросила помощи.
Не забыла всех признаний в слезах сказанных,
Не забыла всех рассветов пополам с водкою.
Но не уберегла от несчасной любви - проказы...
И осталась со мною одна - сироткою...
Совесть
© Copyright: Проценко Денис, 2005
Свидетельство о публикации №105110900119
Свидетельство о публикации №105110900119
Рецензии