Штык лопаты в промёрзшую землю
Я вгоняю пинком сапога
Рядом тысячи жизней дремлют,
Лишь крестами стремясь в облака.
Пот со лба или слёзы ручьями,
Вниз на глину - спешат умереть.
Завтра,в этой с виду обычной яме,
Сердце поэта станет вечно гореть.
Но сегодня пронзительно тихо,
Лишь глухие удары о грунт.
Тощий ворон осанистно крикнул,
Дав понять, что меня уже ждут.
Сталь...холодную сталь пистолета,
Улыбнувшись, отдам я судьбе.
"Знаешь, ведь не было никакого поэта,
И могилу я вырыл себе..."
последний обман
© Copyright: Полкило, 2005
Свидетельство о публикации №105110800219
Свидетельство о публикации №105110800219
Рецензии